O "el nido del cuco", si te gusta más.

No son las 1000 mejores canciones de la historia, ni los 500 mejores poemas, ni los 100 mejores libros, ni tan siquiera las 10 mejores películas, ni los mejores sabores, olores o sensaciones. Son lo que se me ha pegado y sigue pegándose en la piel a lo largo de las décadas que he tenido la suerte de presenciar. Algo que a modo de Jukebox virtual, en el que pueda tener a mano la música, pinturas, fotográfias, etc. que se encuentran desparramadas a lo largo del camino.
Lo que silbo al caminar.
No es nostalgia y por supuesto que, cualquier tiempo pasado tan solo fue, anterior.
Escríbeme un comentario si en algo coincidimos.

martes, 30 de junio de 2009

Vacaciones

Cante por alegrías de Cádiz
Chano Lobato





Y buscad la belleza, es la única protesta que
merece la pena en este asqueroso mundo.


Elbicho

Antes de irme, otro loco maravilloso brillando como un lucero en mi galería de locos geniales:



Bichos
José Luis Piquero

Yo soy malo. ¿Recuerdas cuando Gina
me lo llamaba -Malo-, no con esa
complicidad coqueta tras mi típica broma
cruel a costa de alguien, sino en serio
y con la gravedad de lo que es cierto
y muy triste (ya estábamos
a punto de dejarlo).

Es curioso: de niños somos ‘malos’
sin más; después ser malo
se llena de matices: eres cínico
(malo), rebelde (malo), contestón
(malo).
Llegas a adulto y las palabras
recuperan su antigua contundencia:
te miran con sorpresa y rebuscado
espanto y ¡Tú eres malo!, dice alguien
resumiéndolo todo, tus traiciones
cotidianas, tus infidelidades,
tu vicio: causar daño.
Vicios: Bichos.
Ninguna casa está libre de bichos.

En cada grieta, bajo tu colchón.
Huyen de ti, te pican, te dan miedo.
Se alimentan de ti.



Y los" listos" de TVE sin enterarse de "na" y rotulando "El Bicho", pa'vernos matao...

En agosto del año pasado, al final del concierto que dio en Coníl, invitó a la banda de tambores del pueblo y acabamos, 3.000 o 4.000 personas en la playa, bailando al son de docenas de tambores hasta el alba. !Es único!

Common People

Eso era amor
Ángel González

Le comenté:
—Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
—¿Te gustan solos o con rimel?
—Grandes,
respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.


Giovanni Boldin - Mrs. Charles Max






Gente coriente

Ella vino de Grecia, estaba sedienta de conocimientos.
Estudio escultura en el “Sant Martin’s College”.
Allí es donde...
le eché el ojo.

Me contó que su papá estaba forrado.
Yo le dije “Bueno, en ese caso, tomaré un ron con Coca-Cola.”
Ella contestó: “perfecto”.
Y en menos de 30 segundos me dijo:

“Quiero vivir como la gente corriente
quiero hacer lo que la gente corriente haga
quiero acostarme con gente corriente
quiero acostarme con gente corriente como tú.”

¿Y qué podía hacer yo?
“Veré lo que puedo hacer”, dije.

La llevé a un supermercado
No sé porque, pero tenía que empezar en algún sitio.
Y empecé... allí.
Le dije, “Finge que no tienes pasta.”
Y ella simplemente sonrió y dijo “eres muy divertido.”
Y yo dije “ah, ¿Si?,
pues yo no veo a nadie más riéndose por aquí.”

“¿Estás segura de que quieres vivir como la gente corriente?
¿De qué quieres ver lo que la gente corriente vea,
de qué quieres acostarte con gente corriente,
de qué quieres acostarte con gente corriente como yo?”

Pero ...no me entendió,
Simplemente sonrió y me cogió la mano.

Alquila un piso encima de una tienda
Córtate el pelo y encuentra un trabajo
Fúmate unos pitillos y juega al billar
Finge que nunca has ido a la escuela.
Pero no creo que lo hagas bien
Porque cuando estés en la cama por la noche
viendo las cucarachas subir por la pared
y llames a papá, él te sacará de esto.

Nunca vivirás como la gente corriente
Nunca harás lo que haga la gente corriente
Nunca fracasarás como fracasa la gente corriente
Nunca veras tu vida...desvanecerse.

Y entonces bailarás, beberás y follarás
Porque no hay nada más que hacer.

Canta con la gente corriente
Canta y te meterás entre ellos
Ríe con la gente corriente
Ríe aunque se estén riendo de ti
Y de las cosas estúpidas que haces
porque piensas que ser pobre es cool.

Como un perro tirado en una esquina
Te morderán y no te avisarán
Estate atenta.

Te sacarán las tripas.

Porque todo el mundo odia a un turista.
Especialmente a los que piensan que todo es maravilloso.
Si, y esas manchas de patatas fritas grasientas aparecerán en el baño.

Nunca entenderás
Que se siente al vivir tu vida
Sin sentido ni control
Sin ningún sitio a donde ir
Estás asombrada de que exista esta gente.
Y ellos se mosquean mientras tú te preguntas por qué.

Alquila un piso encima de una tienda
Córtate el pelo y encuentra un trabajo
Fúmate unos pitillos y juega al billar
Finge que nunca has ido a la escuela.
Pero no creo que lo hagas bien
Porque cuando estés en la cama por la noche
viendo las cucarachas subir por la pared
y llames a papá, él te sacará de esto.

Nunca vivirás como la gente corriente
Nunca harás lo que haga la gente corriente
Nunca fracasarás como fracasa la gente corriente
Nunca veras tu vida...desvanecerse

Y entonces bailarás, beberás y follarás
Porque no hay nada más que hacer.

Quiero vivir con gente corriente como tú.
Quiero vivir con gente corriente como tú.
Quiero vivir con gente corriente como tú.
Quiero vivir con gente corriente como tú.
Quiero vivir con gente corriente como tú.
Quiero vivir con gente corriente como tú.
Quiero vivir con gente corriente como tú.


Equipo Crónica

lunes, 29 de junio de 2009

Prospettiva Nevski






Perspectiva Nevski

Un viento a treinta grados bajo cero
barría las desiertas avenidas y los campanarios.
A ráfagas heladas de metralla,
desintegraba cúmulos de nieve.
Alrededor de los fuegos de la guardia roja encendidos
para echar al lobo y viejas con rosarios.
Alrededor de los fuegos de la guardia roja encendidos
para echar al lobo y viejas con rosarios.
Sentados en las gradas de la iglesia,
esperábamos tras la misa que saliesen las mujeres.
Mirábamos con expresión ausente
la gracia incomparable de Nijinsky.
Y luego de él se enamoró perdidamente su empresario,
y de los ballets rusos.
Y luego de él se enamoró perdidamente su empresario,
y de los ballets rusos.
Con mi generación pasé el invierno,
mujeres encorvadas sobre el telar en la ventana.
Un día en la perspectiva Nevski
me encontré por azar a Igor Stravinski.
Los orinales puestos bajo el lecho, por la noche
una pelicula de Eisenstein sobre la revolución.
Los orinales puestos bajo el lecho, por la noche
una pelicula de Eisenstein sobre la revolución.
Estudiábamos cerrados en un cuarto,
con débil luz de velas y candiles de petróleo.
Y cuando se trataba de hablar
esperábamos siempre con placer.
Y mi maestro me enseñó
qué difícil es descubrir el alba dentro de las sombras.
Y mi maestro me enseñó
qué difícil es descubrir el alba dentro de las sombras.


Escena de la Escalera de Odessa
de la película El Acorazado Potemkin
de Serguéi Eisenstein


Baby did a bad thing



“¿No crees que uno de los encantos del matrimonio es que
hace del engaño una necesidad para ambas partes?”
Eyes Wide Shut
(Ojos Cerrados de Par en Par)


Eyes wide shut
Stanley Kubrick

Mi nena hizo algo malo

Mi nena hizo algo malo
Hizo algo malo, malo
Mi nena hizo algo malo
Hizo algo malo, malo

¿Has amado tanto a alguien como para
pensar que tu pequeño corazón se rompería en dos?
No lo creo

¿Te has esforzado alguna vez con todo tu corazón
por traer a tu amor de regreso a tu lado?
Espero que sí

¿Alguna vez rogaste con todo tu corazón
sólo para verla partir?

Mi nena hizo algo malo
Mi nena hizo algo malo
Mi nena hizo algo malo
Tengo ganas de llorar
Tengo ganas de llorar

¿Alguna vez diste vueltas en la cama al despertar
pensando en la persona que amas?
No lo creo

¿Alguna vez cerraste tus ojos para imaginar
que estabas abrazando a la persona con la que soñabas?
Bueno, si tú lo dices

Duele tanto cuando finalmente sabes
qué tan bajo, bajo, bajo, bajo, ella llegará

Mi nena hizo algo malo
Mi nena hizo algo malo
Mi nena hizo algo malo
Tengo ganas de llorar
Tengo ganas de llorar

domingo, 28 de junio de 2009

Voces de Primavera, Vals, Op. 410






Rima XVIII
Gustavo Adolfo Bécquer

Fatigada del baile,
encendido el color, breve el aliento,
apoyada en mi brazo
del salón se detuvo en un extremo.

Entre la leve gasa
que levantaba el palpitante seno,
una flor se mecía
en compasado y dulce movimiento.

Como en cuna de nácar
que empuja el mar y que acaricia el céfiro,
dormir parecía al blando
arrullo de sus labios entreabiertos.

¡Oh!, ¡quién así, pensaba,
dejar pudiera deslizarse el tiempo!
¡Oh!, si las flores duermen,
qué dulcísimo sueño!


James Tissot - Too Early

Ayer, sábado, ni la música que sonaba era del pequeño de los Strauss, ni un salón de baile el patio de tu casa. Tampoco, ayer, era una noche de primavera. Si que estábamos allí porque celebrabas el día de tu cumpleaños y que anochecía.
El baile que tu esposo, algo bebido, te había obsequiado tras entregarte el regalo -un collar, demasiado ostentoso para adornar un cuello tan delicado-, hizo que algunas gotas de sudor resbalasen entre tus senos, encendiesen tu color y el aliento, breve, se te entrecortase mientras obsequiabas como buena anfitriona a tus invitados.
Nos ofreciste una copa, mientras yo escuchaba como tu marido rodeado de maridos contaba un chiste obsceno de maridos.
- Mejor me traes otra cerveza de la nevera, que esta está caliente. -Te dijo.
Al instante volviste con una botella helada y observé un mohín de disgusto en tus labios al entregársela.
Luego dirigiéndote a los demás nos invitaste a beber de la bandeja que portabas con varias copas. Había tres vasos y eramos cuatro. Me quede sin vaso.
- Ahora te traigo algo ¿Que te apetece? -me dijiste.
Suavemente te arrebaté el vaso que llevabas en la otra mano, con dos dedos de naranjada y el borde manchado con el carmín rojo de tus labios.
- Gracias, pero con este es suficiente - y bebí ostensiblemente, buscando el lado que habían marcado tus labios, como si yo fuese el que te hubiera agraviado y buscase el perdón.
Sonreíste y, casi imperceptiblemente, juntando los labios hiciste el gesto de un beso.
Ambos sabemos que el tiempo de nuestros besos ha pasado, que hace años que los hemos agotado, pero nos sonreímos con la complicidad que da el ser los poseedores de los primeros que ambos habíamos dado.
- - - - - -

Pequeña, quiero que sepas que aún guardo el volumen de "Rimas y Leyendas" de la colección Austral-Poesía de Espasa que, un día en el instituto, deslizaste en mi pupitre. Hoy, lo he buscado en mi biblioteca. Todavía conserva en la primera página un "Yo también, L...." escrito con bolígrafo Bic azul y tu letra redondeada.

viernes, 26 de junio de 2009

El Sexo (Que me hace feliz)

Esther Ferrer - El libro del sexo -Música Celestial




Que te acaricie yo, tus pechos, ave
Fernando del Paso

Que te acaricie yo, tus pechos, ave,
como rezar las cuentas de un rosario.
Y que mi amor badajo y campanario
te lo repique yo, que yo te clave.

Que sean mis manos, de tus muslos, llave.
Tu rosa, de mis dedos, relicario,
y en su fronda la lengua de un canario
con mi lengua, la sal, que yo te lave.

Nada más eso pido, quiero, ruego.
A eso me dedico y a adorarte
a quererte, y a eso me consagro.

Y te juro, las manos sobre el fuego,
que volveré otra vez a codiciarte
cada vez que cumplas el milagro.

jueves, 25 de junio de 2009

O caritas





O caritas

Hunc ornatum mundi
nolo perdere
video flagrare
omnia res
audio clamare
homines

Nunc extinguitur
mundi et astrorum lumen
nunc concipitur
mali hominis crimen
tristitate et lacrimis
gravis est dolor
de terraque maribus
magnus est clamor

O caritas, O caritas
nobis semper sit amor
nos perituri mortem salutamus
sola resurgit vita

Ah, this world is burning fast
Oh, this world will never last
I don't want to lost it here in my time
Give me time forever here in my time.

Amor
No quiero perder
la armonía del universo
He visto tantas cosas... ardiendo,
he oído hombres... gritando.

Ahora es la luz del mundo
y las estrellas las que se apagan
Ahora la culpa por el desastre,
caerá sobre los hombres.

El sufrimiento es intenso
con lágrimas y tristeza
magnífico es el sonido
de la tierra y de los mares

O amor, o amor,
quédate siempre con nosotros
Nosotros los que pereceremos
saludamos a la muerte.
La vida sola... igual continuará.

Ah, este mundo está ardiendo rapidamente,
Ah, este mundo no durará eternamente,
Yo no quiero que este desaparezca mientras viva,
Dame la eternidad, para yo seguir viviendo.

Venus Calipigia Emeritensis (arrogantis est)
Render 3D 25/junio/2009

De Amor Y Desencanto
Juan José Vélez Otero
la vida no es un sueño, tú ya sabes
Jaime Gil de Biedma

Que la vida no es un sueño
ya lo sé desde hace años,
hace ya muchos años, amor,
que la vida no es sueño, ya lo sé,
por mucho que te esfuerces
o me esfuerce
en tus pechos de piedra,
en tus piernas de nieve,
en tu lengua, jengibre,
ginebra y granadina,

Son tus ojos extraños
como flor de la ipomea.
Hermosa calipigia,
la vida definitivamente
no es un sueño, no,
ni habrá momentos, amor,
que levanten todos los huesos de la tierra.

No es más que el tránsito irremediable,
hacia el lagar, de las avispas.
No me canses con arengas ni gramáticas.
No te entiendo, ya lo sabes,
cuando me hablas del edículo
donde la felicidad habita,
ni del estíptico ascensor
que nos transporta a la nada.

No me hables de nihilismo,
panteísmo, hilozoísmo:
son conceptos que traté
y ya he olvidado.

No están los tiempos para arengas, no,
no me hables
del paroxismo de la lírica
ni de las tristes convulsiones de las musas.

No me diagnostiques
ni me radiografíes, pues es esto,
esto es todo lo que hay.

Con tus ojos extraños como flor de la ipomea.

La inmolación de la carne.
Bésame, el alcohol
disfraza el aliento, ¿no notas
el inconfundible sabor metálico
que deja el fracaso en las encías?

Hermosa calipigia,
hace tiempo que la vida no es un sueño,
hace ya muchos años
que la vida no es un sueño,
ni hay paroxismo, mi amor,
que levante todos los huesos de la tierra.

Dame la carne y asumamos el fracaso,
pero antes dime, ¿qué me notas?,
¿me encuentras cínico, eleático,
estoico o peripatético?

Una de dos

V. Lyapkalo - Meditation




Yo pecador, confieso que prefiero
Fernando del Paso

Yo pecador, confieso que prefiero
al pozo virgen, la trillada noria,
que no te quiero pura y sin historia,
que sin altares y ángeles te espero.

Yo pecador confieso que me esmero
en no rodearte de una eterna gloria:
yo te quiero mortal y transitoria,
transitoria y mortal: asi te quiero.

Yo pecador, te quiero desflorada,
con sollozos y muslos y agonía,
con temblores y pechos, con espasmos.

Te quiero solo así, virgen de nada,
así quiero quererte y que seas mía:
con histerias y risas, con orgasmos
.

miércoles, 24 de junio de 2009

Una rosa es una rosa

LA ÚNICA ROSA
Juan Ramón Jiménez

Todas las rosas son la misma rosa,
amor, la única rosa.
Y todo queda contenido en ella,
breve imajen del mundo,
¡amor!, la única rosa.







La rosa es una rosa es una rosa
Fernando del Paso

La rosa es una rosa es una rosa.
Tu boca es una rosa es una boca.
La rosa, roja y rosa, me provoca:
Se me antoja una boca temblorosa.

La roja, roja sangre rencorosa
de la rosa, que quema lo que toca,
de tu boca de rosa se desboca
y me moja la boca, ponzoñosa.

La pena, pena roja de mi vida,
de no vivir bebiendo ese lascivo
licor de boca rosa y llamarada,

rubor de rosa roja y encendida,
me ha dejado la boca al rojo vivo,
del rojo de una rosa descarnada.


martes, 23 de junio de 2009

Noche de San Juan

A coger el trébole
A pasar el trébole
La noche de San Juan.
Al coger el trébole
A buscar el trébole
Los mis amores van.





Me voy a las hogueras

¡Que seáis felices en esta noche mágica!


La Nit de San Joan
Sisa


La noche de San Juan

La noche de San Juan es noche de alegría.
Estrellado de flores, el Verano nos llega
De manos de un duende que le hace de guía.
La Primavera muere, el Invierno se retira.
Si llegase el amor, nunca más moriría.

Las llamas del fuego la noche convierten en día.
Si llegase el amor, qué dulce sería.
La noche de San Juan es un gozne
La puerta del año, que rechina tanto,
Empieza a cerrarse. ¡Dadme champáng!
Que es la noche más corta y el día más grande.
Dadme champáng, dadme champáng!

Imitaremos al sol con grandes hogueras.
Descalcémonos sobre las brasas.
En el cielo van de verbena pájaros y astros
Y aumentan las virtudes de hierbas y aguas.
Como la tierra que gira alrededor del sol
Haremos lentas ruedas rodeando el fuego.

La noche de San Juan es noche de alegría
Estrellado de flores, el verano llega
De manos de un duende que le hace de guía.
¿Quien es este duende? ¿Quien lo conocería?
En medio del fuego tiene su feria.

Duende de la noche, rey del engaño.
Cada año por San Juan nos visita.

-Hago que los niños se duerman y hago que sueñen.
Enamoro a los adultos y hago que se odien.

Destapa secretos, esparce misterios.
Vuelve del revés los sueños etéreos.
Provoca adulterios, recuerdos, añoranzas,
Besos y venganzas, enseña encantamientos
A las jovencitas y trae perfumes
De otros planetas.

Si miráis las llamas del fuego de San Juan
Le veréis los cuernos, el sombrero y los guantes

Cuando quiere es tan alto como la catedral
Cuando quiere es pequeño como la uña de un dedo.
No es hombre ni mujer, ni ángel ni niño.
Para pasar el rato puede ser un comediante.
Es joven y no lo es, rabiudo, inmoral.
Astuto. ¿Y qué más?

- ¡Soy inmortal!



Amor de San Juan
Niña Pastori


Dedicated To The One I Love

Kenney Mencher - Bed




Dedicado a quien amo

Mientras estoy lejos de ti, mi pequeñ@.
Se que es difícil para ti, mi pequeñ@.
Porque es difícil para mi, mi pequeñ@.
Y la hora mas oscura es justo antes del amanecer.

Cada noche antes de que te vayas a dormir, mi pequeñ@.
Susurra una pequeña oración para mi , mi pequeñ@.
Y dilo todo por encima de las estrellas.
Esto esta dedicado al que amo...

La vida nunca puede ser exactamente como queremos que sea.
Podía estar satisfecho sabiendo que tu me amas.
Pero hay una cosa que quiero que hagas especialmente por mi.

Y es algo que todos necesitamos.

Mientras estoy lejos de ti, mi bebe.
Se que es difícil para ti, mi bebe.
Porque es difícil para mi, mi bebe.
Y la hora mas oscura es justo antes de amanecer.

Si hay una cosa que quiero que hagas especialmente por mi,
y es algo que todos necesitamos...

Cada noche antes de que te vayas a dormir, mi pequeñ@.
Susurra una pequeña oración para mi , mi pequeñ@.
Y dilo todo por encima de las estrellas.
Esto esta dedicado al que amo...
Esto esta dedicado al que amo...
Esto esta dedicado al que amo...
Esto esta dedicado al que amo...
Esto esta dedicado...

lunes, 22 de junio de 2009

The House of the Rising Sun

Henri Toulouse-Lautrec - Moulin Rouge (La Goulue)





La casa del sol naciente

Hay una casa en New Orleans
Que llaman "El Sol Naciente"
Y ha sido la ruina de muchos chicos pobres
Y dios sabe que yo soy uno de ellos.

Mi madre era sastre
ella cosió mis nuevos bluejeans
Mi padre era un jugador
Ahí en Nueva Orleans

Ahora, la única cosa que un jugador necesita
Es un portafolios y un tronco
Y el único momento en que él está satisfecho
Es cuando está borracho

Oh madre dile a tus hijos
Que no hagan lo que yo he hecho
Gastar sus vidas en pecado y miseria
En la casa del sol naciente

Bueno, yo tengo un pie en la plataforma
El otro pie en el tren
Voy de vuelta a Nueva Orleans
A usar esa bola y cadena

Bueno, hay una casa en Nueva Orleans
La llaman "El sol naciente"
Y ha sido la ruina de muchos chicos pobres
Y dios sabe que yo soy uno de ellos.



Henri Toulouse-Lautrec - Salón de la Rue de Moulins

Heroes







HÉROES


Yo,
yo seré el rey
Y tú,
tú serás la reina
Aunque nada
les ahuyentará
Podemos golpearles
sólo por un día
Podemos ser héroes
sólo por un día.

Y tú,
tú puedes ser mezquina
Y yo,
yo beberé todo el tiempo
Porque somos amantes
Y esa es la realidad
Sí, somos amantes
y eso es así.

Aunque nada
nos mantuviera juntos
Podríamos robar el tiempo
sólo por un día
Podemos ser héroes
por siempre jamás
¿Qué te parecería?

Yo quisiera
que pudieras nadar
como los delfines
Como nadan los delfines
Aunque nada
nos mantuviera juntos
Podemos golpearles
por siempre jamás
Oh, podemos ser héroes
sólo por un día

Yo,
yo seré el rey
Y tú,
tú serás la reina
Aunque nada
les ahuyentará
Podemos golpearles
sólo por un día
Podemos ser héroes
sólo por un día.

Yo,
yo puedo recordar
De pie
al lado del muro
Y las pistolas
disparando sobre nuestras cabezas
Y nos besamos
como si nada pudiese caer
Y la vergüenza
estaba al otro lado
Oh podemos golpearles
por siempre jamás
Entonces podríamos ser héroes
sólo por un día

Podemos ser héroes,
podemos ser héroes,
podemos ser héroes
sólo por un día
Podemos ser héroes

No somos nada
y nada nos ayudará
Puede que estemos mintiendo
Entonces será mejor que no te quedes
Pero nosotros podríamos estar a salvo
sólo por un día

domingo, 21 de junio de 2009

De plagios

M.C. Escher - Manos dibujando

La admiración de Catulo por Safo, no solo le llevó a ocultar el nombre de su amada Clodia en sus poemas bajo el seudónimo de Lesbia, sino que plagió algunos de sus versos. Más que copia, pienso que puede ser que la evocación de tanta belleza le abrumaba y así trató de rendir homenaje a la sacerdotisa suprema de la religión del placer completo y la inspiración lírica y que, desde la isla de Lesbos llegaban a Roma, cargados de ensueños de belleza insuperable, de refinamiento y encanto, así que el enamoradísimo Catulo no pudo resistirse a la tentación de cantarlos a su amada sin importarle el hacerlos suyos y que a causa de una tontería -el que alguien se le hubiera adelantado- no iba a ensombrecer la ardiente flama de su corazón e impedir el cantar sus cuitas de amor a la bella Clodia.

Para muestra un botón:

Safo de Lesbos

Me parece igual a los dioses
el hombre aquel que frente a ti se sienta,
y a tu lado absorto escucha mientras
dulcemente hablas
y encantadora sonríes. Lo que a mí
en el pecho me arrebata;
apenas te miro y entonces no puedo
decir ya palabra.
Al punto se me espesa la lengua
y de pronto un sutil fuego me corre
bajo la piel, por mis ojos nada veo,
los oídos me zumban,
me invade un frío sudor y toda entera
me estremezco, más que la hierba pálida
estoy, y apenas distante de la muerte
me siento, infeliz.”


Catulo

Aquél me parece igual a un dios,
aquél, si es posible, superior a los dioses,
quien sentado frente a ti sin cesar te
contempla y oye

tu dulce sonrisa; ello trastorna, desgraciado
de mí, todos mis sentidos: en cuanto te
miro, Lesbia, mi garganta queda
sin voz.

Mi lengua se paraliza, sutil llama
recorre mis miembros, los dos oídos me
zumban con su propio tintineo y una doble noche
cubre mis ojos.

El ocio, Catulo, no te conviene,
con el ocio te apasionas y excitas demasiado:
el ocio arruinó antes a reyes y ciudades florecientes.”


Claro que en la historia de la literatura el enamoradizo Catulo no fue el único ladronzuelo. El insigne Pablo Neruda, inecesariamente ya que andaba sobrado de rimas e imaginación, tampoco pudo resistir la tentación:

LOS NAUTAS
Miguel Angel Macau

Amo el amor de los marineros
que besan las mujeres y se van,
dejando una promesa de naufragios
para huir y no volver jamás.

Vienen a la vida entre los brazos
de los trigueños cantos del azar,
y una noche se acuestan con la muerte
en el lecho letal de la mar.


FAREWELL
Pablo Neruda

Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más

En cada puerto una mujer espera,
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar…

Rabindranath Tagore, dice:

Tú eres la nube crepuscular del cielo de mis
fantasías. Tu color y tu forma son los del
anhelo de mi amor. Eres mía, eres mía, y vives
en mis sueños infinitos.
Tienes los pies sonrojados del resplandor
ansioso de mi corazón, ¡segadora de mis cantos
vespertinos! Tus labios agridulces saben a mi vino
de dolor. Eres mía, eres mía, y vives en mis sueños solitarios.

Mi pasión sombría ha oscurecido tus ojos,
¡cazadora del fondo de mi mirada! En la red de mi
música te tengo presa, amor mío. Eres mía, eres mía,
y vives en mis sueños inmortales.

y Pablo Neruda, "interpreta":

En mi cielo al crepúsculo eres como una nube
y tu color y forma son como yo los quiero.
Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces,
y viven en tu vida mis infinitos sueños.

La lámpara de mi alma te sonrosa los pies,
el agrio vino mío es mas dulce en tus labios
¡Oh, segadora de mi canción de atardecer,
cómo te sienten mía mis sueños solitarios!

Eres mía, eres mía, voy gritando en la brisa
de la tarde, y el viento arrastra mi voz viuda.
Cazadora del fondo de mis ojos, tu robo
estanca como el agua tu mirada nocturna.

En la red de mi música estas presa, amor mío,
y mis redes de música son anchas como el cielo.
Mi alma nace a la orilla de tus ojos de luto.
En tus ojos de luto comienza el país del sueño.

Y así, hasta hoy:

Knockin' on Heaven's Door
Bob Dylan








No puedo enamorarme de ti
Joaquín Sabina


Y que conste que esto no resta ni un ápice a la admiración que siento por todos ellos. En mis ¿cuadros? de Diosas personales yo, tampoco, he podido evitar el hacer uso de la riquísima iconografía que puebla la historia del arte para cantar sus "virtudes":

Salve Regina
Render 3D - 13 de marzo de 2009




Aline

Hoy comienza el verano. Miles amores "eternos" están esperando y nacerán entre lociones solares, protectores de rayos UVA, toallas, fogatas en la playa, bailes, feromónas desbocadas y besos a la luz de la luna. A la vuelta de la esquina, acechando, la marcha. Lágrimas, despedidas, juramentos inquebrantables que duraran hasta comienzo de curso, "te esperaré", depresiones y maldiciones contra el Destino. No les arriendo la ganancia a los pobres quinceañeros, lo que les espera... ¡Que duro es ser adolescente!







Dibujé sobre la arena
su dulce cara
sonriendome
después comenzó a llover en la playa
y en medio de la tormenta desapareció.

Y yo grité, grité, ¡Aline! Necesito que vuelvas
Y lloré, lloré, Oh sentía demasiado dolor

Me sente ante su imagén
Pero la bella dama se había marchado.
La busco y ya no tengo fe
ni esperanza alguna de que me guíe.

Y yo grité, grité, ¡Aline! Necesito que vuelvas
Y lloré, lloré, Oh sentía demasiado dolor.

Solo guardo este dulce cara
como un pecio sobre la arena mojada.

Y yo grité, grité, ¡Aline! Necesito que vuelvas
Y lloré, lloré, Oh sentía demasiado dolor.
Y grité, grité, ¡Aline! Necesito que vuelvas
Y lloré, lloré, Oh sentía demasiado dolor.



sábado, 20 de junio de 2009

El Bar de la Esquina


"Si no puedes estar con quien amas, ama a quien esté contigo"
Crosby, Stills, Nash & Young


Dennis Stock - Cafe de Flore




Fado



Fado: del latín fas, fatum, sinónimo de "destino".

"Amor, celos,

ceniza y fuego,
dolor y pecado.
Todo esto existe;
todo esto es triste;
todo esto es fado"

Todo esto es fado
(Amália Rodrígues)



Meu Fado Meu

Trago um fado no meu canto
Canto a noite até ser dia
Do meu povo trago pranto
No meu canto a Mouraria

Tenho saudades de mim
Do meu amor, mais amado
Eu canto um país sem fim
O mar, a terra, o meu fado
Meu fado, meu fado, meu fado, meu fado

De mim só me falto eu
Senhora da minha vida
Do sonho, digo que é meu
E dou por mim já nascida

Trago um fado no meu canto
Na minh'alma vem guardado
Vem por dentro do meu espanto
A procura do meu fado
Meu fado, meu fado, meu fado, meu fado








Mi fado mio

Traigo un fado en mi canto
Canto a la noche hasta que se hace día
De mi pueblo traigo llanto
En mi canto la Mouraria.

Tengo nostalgia de mí
De mi amor, más amado
Yo canto a un país sin fin
El mar, la tierra, mi fado
Mi fado, mi fado, mi fado, mi fado

De mí sólo me falto yo
Señora de mi vida
Del sueño, digo que es mío
Y doy por mí ya nacida

Traigo un fado en mi canto
En mi alma viene guardado
Viene por dentro de mi espanto
La búsqueda de mi fado
Mi fado, mi fado, mi fado, mi fado



José Malhoa - O Fado

De cartón piedra






El Loco
Don Antonio Machado

Es una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura
va el loco, hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares,
coronando los agrios serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesta su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos, y ruindades
de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
¿rojo de herrumbre y pardo de ceniza?
hay un sueño de lirio en lontananza.
Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
¿¡carne triste y espíritu villano!?.
No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.

Vida del Buscón don Pablos


Hoy, día 20 de junio, el Instituto Cervantes, celebra el Día del Español (el Día e), una jornada que pretende incrementar la visibilidad de la lengua española en el mundo y crear un punto de encuentro para todos los 400 millones hablantes de español. Siendo yo uno de los que, gracias a sus más 90.000 vocablos, le hace la vida más agradable y que pueda ser compartirla con cada unos de ellos en las más de veinte naciones que utilizamos el milagro de esta lengua.

Amor constante más allá de la muerte





Historia de la vida del Buscón llamado Pablos,
ejemplo de vagabundos y espejo de tacaños.



Hoy, buscado el libro para colocarlo en mi rincón, he vuelto a leer el Capitulo III -el más hilarante de la literatura española a mi entender- que me ha recordado los tiempos de estudiante en piso de alquiler compartido que, a final de mes, cuando los dineros faltaban y la comida sin remedio era un miserable arroz hervido o una triste pasta, entre cucharada y cucharada, risa y carcajada, y a falta de más sustancia nos alimentáramos recitando dicho capitulo:

-Cierto que no hay tal cosa como la olla, digan lo que dijeren; todo lo demás es vicio y gula.
- - - - -
-¿Nabo hay? No hay perdiz para mí que se le iguale. Coman, que me huelgo de verlos comer.

Pequeñas venganzas de estudiantes de Humanidades que burlones gastabamos a, los siempre más "consecuentes", compañeros de Ciencias.

Le déserteur






EL DESERTOR

Señor Presidente
Le escribo solo estas letras,
que a lo mejor hasta lee,
si tiene tiempo pa' ello.
Recibo en este momento
mis papeles militares
para irme a la guerra
Antes del miércoles tarde.
Señor Presidente,
Pero yo no quiero hacerla.
yo no estoy aquí en la Tierra
pa' matar a unos probes hombres.
Me da igual que usted se enfade
por lo que vengo a decirle.
Mi decisión es tomada,
ya que voy a desertar.

El día en que nací,
he visto a mi padre morir,
a mis hermanos marchar,
y vi a mis hijos llorar.
Cuando me metieron preso,
me robaron la mujer,
y me robaron la fe
con sus recuerdos queridos.
Y de haber sufrido tanto
mi madre se fue a la tumba
lo mismo le dan ya bombas
lo mismo le dan las larvas.
Mañana, de madrugada,
yo mi puerta cerraré
en narices de años muertos.
Y saldré por los caminos.

Y mendigaré mi vida
por los caminos de Francia,
desde Bretaña a Provenza,
y a la gente le diré :
"No debéis obedecer,
no debéis hacer la guerra,
y no cojáis el petate,
ni vayáis hacia el cuartel."
Si hubiera que dar la sangre,
vaya usted y de la suya
ya que buen apóstol es,
Señor Presidente.
Por si me quiere buscar,
dé este aviso a sus gendarmes
de que no llevaré armas
y que podrán disparar.

viernes, 19 de junio de 2009

Angelus


ANGELUS DOMINI

V/. Angelus Domini nuntiavit Mariæ,
R/. Et concepit de Spiritu Sancto.
Ave Maria, gratia plena, Dominus tecum. Benedicta tu in mulieribus, et benedictus fructus ventris tui, Jesus.
Sancta Maria, Mater Dei, ora pro nobis peccatoribus, nunc et in hora mortis nostræ. Amen.

V/. "Ecce Ancilla Domini."
R/. "Fiat mihi secundum Verbum tuum."
Ave Maria, gratia plena...

V/. Et Verbum caro factum est.
R/. Et habitavit in nobis.
Ave Maria, gratia plena...

V/. Ora pro nobis, Sancta Dei Genetrix.
R/. Ut digni efficiamur promissionibus Christi.

Oremus: Gratiam tuam quæsumus, Domine, mentibus nostris infunde; ut qui, angelo nuntiante, Christi Filii tui Incarnationem cognovimus, per passionem eius et crucem, ad resurrectionis gloriam perducamur.
Per eumdem Christum Dominum nostrum. Amen.



Angelus - Papa Benito XVI



Jean Francois Millet - El Angelus

Dalí estaba obsesionado por la pintura el Angelus de Jean Francois Millet. Presintió que en la tela había un enigma. Algo había en esa pintura lo inquietaba más de la cuenta, tal fue la obsesión que llegó a conseguir que la tela fuera sometida a estudios de rayos X que corroboraron finalmente que en medio de esta inocente pintura había un pequeño ataúd entre los personajes. Al parecer Millet habría querido primero pintar la muerte de un niño, que es despedido sólo por sus padres, una escena sin duda desoladora que quizás respondía a una crítica a la deshumanización de los procesos productivos que en ese tiempo se imponían con fuerza en el campo.


Todo esto le hizo escribir un texto titulado "El mito trágico del Angelus de Millet" en medio de la evacuación de la ciudad de Arcachon (Francia) por la ocupación nazi:



"Observémosla, esa madre que podría muy bien ser una variante de la madre fálica con cabeza de buitre de los egipcios, utiliza a su marido, extrañamente despersonalizado, en carretilla, con el fin de enterrar a su hijo al mismo tiempo que se hace fecundar, siendo ella misma la tierra madre nutridora por excelencia. La imagen doble del falo-cactus se nos presenta como una alusión sin equívoco al deseo de castrar al esposo, quien privado, de este modo, de su dignidad y reducido al estado de simple vehículo, de reproductor, ya no puede servir de pantalla, ni dañar dentro de las relaciones directas madre-hijo o el sol naciente del matriarcado absoluto. En el matriarcado, la madre quiere sustituir al marido reemplazándole en todas las situaciones, en el presente caso en su situación de carretilla, por eso desearía jugar, ser mimada, balanceada rítmicamente por su hijo.


Este gran tema mítico, de la muerte del hijo, sentimiento esencial que se desprendía de mi mito trágico del Angelus de Millet, me fue confirmado una vez terminada mi tesis sin que pudiera verificarlo personalmente en estos últimos tiempos. Me informaron de que en efecto Millet había pintado, entre los dos campesinos, piadosamente recogidos, un ataúd que contenía a su hijo muerto, a la derecha, cerca de un pie de la madre. Según cierta correspondencia, un amigo de Millet que residía en París, le había puesto al corriente de la evolución del gusto en la capital parisina y la reciente tendencia en contra de los efectos demasiado melodramáticos. Probablemente Millet se dejaría convencer y amortajó al hijo muerto con una capa de pintura que representaba la tierra, con lo que se explicaría la angustia inexplicable de esas dos figuras solitarias unidas de hecho por el elemento argumental primordial que estaba ausente de la imagen, escamoteado.”

La intuición de Dalí, la cual pudo corroborar con esa radiografía, lo llevó a desarrollar su método "crítico-paranoico", con la cual establece que es posible saber y conocer sin la necesidad de recurrir siempre a la lógica de la razón.


Toque del Ángelus
Campanas de la catedral de León (España)

Es difícil saber cuando comenzó a tocarse esta llamada a la oración, en recuerdo del momento de la Encarnación. Se dice que se tocaba al atardecer, porque se pensaba que había sido el momento del aviso del Angel. También se dice que Calixto III, en memoria de la toma de Constantinopla frente a los turcos, lo propuso a toda la Cristiandad. La verdad es que esos orígenes, difíciles de verificar, importan poco. Parece mucho más importante recordar el uso tradicional de ese "toque de oración".


Se tocaba tres veces: al amanecer, al mediodía -que antes coincidía con las doce solares- y al atardecer. El toque es sencillo: tres simples golpes de la campana mayor de la torre, para los días normales.

Este toque de oración tenía, además, un sentido civil más amplio: marcaba el tiempo comunitario. El toque de la mañana -en la Ciudad y en muchas otras ciudades y villas- significaba la apertura de las murallas y el principio de la actividad comercial y artesana. A su vez el último toque de oración marcaba el final de la jornada laboral, el cierre de algunos portales de la muralla. Un poco más tarde el "toque de ánimas" indicaba el principio de la noche y el cierre definitivo de las puertas (aunque siempre quedaba abierta alguna de peaje). Entre toque de ánimas y el toque del alba era el momento del silencio -ni siquiera las muertes más importantes se podían avisar mediante las campanas. Solamente el toque de fuego podía romper esa calma de la noche.

El toque de Angelus, con sus múltiples variantes locales, sigue sonando curiosamente en toda la cristiana Europa y especialmente -aunque pueda sorprendernos- en las iglesias reformadas. Desde Polonia a Inglaterra y de Francia o Italia a Noruega tocan las campanas tres veces al día -"aunque no llamen a misa".