O "el nido del cuco", si te gusta más.

No son las 1000 mejores canciones de la historia, ni los 500 mejores poemas, ni los 100 mejores libros, ni tan siquiera las 10 mejores películas, ni los mejores sabores, olores o sensaciones. Son lo que se me ha pegado y sigue pegándose en la piel a lo largo de las décadas que he tenido la suerte de presenciar. Algo que a modo de Jukebox virtual, en el que pueda tener a mano la música, pinturas, fotográfias, etc. que se encuentran desparramadas a lo largo del camino.
Lo que silbo al caminar.
No es nostalgia y por supuesto que, cualquier tiempo pasado tan solo fue, anterior.
Escríbeme un comentario si en algo coincidimos.

miércoles, 20 de octubre de 2010

Lyon

Lyon Presqu'île
Benjamin Biolay


Mañana - si las huelgas y el cabreo de los franceses lo permiten - nos vamos a Lyon, la antigua capital de la Galia del Imperio romano, la cuna de empreradores Tiberio, Claudio, César Augusto, Germánico y Caracalla, de los Hermanos Lumière, Antoine de Saint-Exupéry, Paul Bocuse o Jean Michel Jarre entre otros. Capital mundial de la seda, y de la cocina francesa, aunque con los precios que se gastan nuestros vecinos lo más seguro es que me alimente de andouillettes en algún de los bouchons del Vieux-Lyon, pero lo que es seguro que no volveré sin una buena provisión de coussins.


"La que ilumina" y yo necesitamos cambiar de aires como agua de mayo, así que carretera y manta hasta primeros de noviembre.

¡Sed felices!
(Es una orden)




martes, 19 de octubre de 2010

Ante los dioses y los hombres

Rosa Juradera situada bajo el Pantocrátor en los pies del cenotafio
de los santos Hermanos Mártires, Vicente, Sabina y Cristeta,
en la basílica de San Vicente (Ávila)


Je te promets
Johnny Hallyday








Te prometo



Te prometo la sal en el beso de mi boca
te prometo la miel en mi mano, que te toca
te prometo el cielo debajo de tu colcha
flores y encajes para que tus noches sean dulces.

Te prometo la llave de los secretos de mi alma
te prometo mi vida, de mis risas a mis lágrimas
te prometo el fuego en la plaza de las armas
nunca más adioses, sólo hasta ahoras.

Creo en ello como en la tierra, creo en ello como en el sol
creo en ello como un niño, como uno puede creer en el cielo
creo en ello como en tu piel, en tus brazos que me aprietan
te prometo una historia diferente de las demás
tengo tanta necesidad de creer aún.

Te prometo días tan azules como tus venas
te prometo noches tan rojas como tus sueños
horas incandescentes y minutos blancos
segundos insaciables a ritmo de tus caderas.

Te prometo mis brazos para llevar tus angustias
te prometo mis manos para que tú las abraces
te prometo mis ojos si tú no puedes ver más
te prometo que serás feliz si ya no tienes esperanza.

Creo en ello como en la tierra, creo en ello como en el sol
creo en ello como un niño, como uno puede creer en el cielo
creo en ello como en tu piel, en tus brazos que me aprietan
te prometo una historia diferente de las demás
si tu me ayudas a creer en ello aún.

Y aunque no sea verdad, si te lo han hecho demasiadas veces
si las palabras están usadas, como escritas con tiza
se hacen grandes fuegos frotando dos guijarros
quizás con el tiempo, a fuerza de creer en ello
podremos probarlo para ver qué.

Y aunque no sea verdad, aunque yo mienta
si las palabras están usadas, ligeras como el viento
y aunque nuestra historia se termina por la mañana
te prometo un momento de fiebre y dulzura
no toda la noche, sino algunas horas.

Te prometo la sal en el beso de mi boca
te prometo la miel en mi mano, que te toca
te prometo el cielo debajo de tu colcha
flores y encajes para que tus noches sean dulces...


Te lo juro yo
Miguel Poveda

Carta del suicida
Gonzalo Rojas


Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
Por que ella sale y entra como una bala loca,
Y abre mis parietales y nunca cicatriza,
Así sople el verano o el invierno,
Así viva feliz sentado sobre el triunfo
Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,
Así padezca el látigo del hambre,
así me acueste
O me levante, y me hunda de cabeza en el día
Como una piedra bajo la corriente cambiante.

Así toque mi citara para engañarme, así
Se habrá una puerta y entren diez mujeres desnudas,
Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
Unas sobre otras hasta consumirse.

Juro que ella perdura porque ella sale y entra
Como una bala loca,
Me sigue a donde voy y me sirve de hada.


lunes, 18 de octubre de 2010

Espejo


El pasado fin de semana mi hija, por fin, a vuelto de Londrés. Viajé a Madrid para recogerla en el aeropuerto de Barajas, llevarla a Salamanca y volver. 1300 Km entre pecho y espalda. Pero le perdoné el cansancio cuando me entregó el regalo que me ha traido de la "Pérfida Albión": "Songs of Innocence and of Experience" en edición faximilar.

¡No hay nada como tener un hijo estudiando Historia del Arte para acertar con los regalos!

¿O será que prepara el camino para cuando llegue el extracto de su tarjeta bancaria?

Spiegem im spiegem
Arvo Part









El Ángel
William Blake

Sueño soñado ¿significado?
Yo era una virgen con un reinado,
Un ángel bueno a mí me cuidaba,
(¡Maldito lloro a nadie encantaba!)

Lloraba noche, lloraba día
Él mis lágrimas recogía
Lloraba día, lloraba noche
Yo le ocultaba muy bien mi goce.

La mañana se sonrojó
Sacó él sus alas y voló.
Sequé mi cara, armé el temor:
Escudos, lanzas, diez mil o mayor

Pronto mi Ángel ha regresado:
Yo estaba armada, él vino en vano;
Pues el tiempo joven ya voló
Y así mi cabello encaneció.



viernes, 15 de octubre de 2010

Mientras tanto


"..Tú seguirás allí desnuda como tú
y yo seguiré aquí desnudo como yo.."
Roberto Juarroz

François-Joseph Bosio - Hercule combattant Achéloüs métamorphosé en serpent

We can work it out
The Beatles








Podemos resolverlo

Intenta verlo como yo,
¿tengo que seguir hablando hasta que no pueda seguir?
Mientras tú lo ves a tu manera,
corremos el riesgo de saber que nuestro amor puede desaparecer pronto.

Podemos resolverlo,
podemos resolverlo.

Piensa en lo que estás diciendo.
Puedes equivocarte y aún así pensar que está todo bien.
Piensa en lo que estoy diciendo,
podemos resolverlo y hacerlo enseguida, o decir buenas noches.

Podemos resolverlo,
podemos resolverlo.

La vida es muy corta, y no hay tiempo
para armar escándalo y pelearse, amiga mía.
Siempre he pensado que eso es un crimen,
así que te lo voy a preguntar otra vez.

Intenta verlo como yo,
sólo el tiempo dirá si tengo razón o estoy equivocado.
mientras lo veas a tu manera
hay una posibilidad de que todo se vaya a pique dentro de poco.

Podemos resolverlo,
podemos resolverlo.

La vida es muy corta, y no hay tiempo
para armar escándalo y pelearse, amiga mía.
Siempre he pensado que eso es un crimen,
así que te lo voy a preguntar otra vez.

Intenta verlo como yo,
sólo el tiempo dirá si tengo razón o estoy equivocado.
mientras lo veas a tu manera
hay una posibilidad de que todo se vaya a pique dentro de poco.

Podemos resolverlo,
podemos resolverlo.

jueves, 14 de octubre de 2010

Perdiendo el compás




Cuando estés vieja y gris y soñolienta
y cabeceando ante la chimenea, toma este libro,
léelo lentamente y sueña con la suave mirada
y las sombras profundas que antes tenían tus ojos.

Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia
y con falso amor o de verdad amaron tu belleza,
pero sólo un hombre amó en ti tu alma peregrina
y amó los sufrimientos de tu cambiante cara.

E inclinada ante las relumbrantes brasas
murmulla, un poco triste, cómo escapó el amor
y anduvo en las cimas de las altas montañas
y entre un montón de estrellas ocultó su rostro.


William Butler Yeats

lunes, 11 de octubre de 2010

Dormir



Porquois me réveiller
“Werther" - Jules Massenet
Luciano Pavarotti

"¿Por qué me despiertas? oh viento de primavera
¿Por qué me despiertas?
En mi frente siento tus caricias
Y así muy pronto llegará el tiempo
de tormentas y tristezas!
¿Por qué me despiertas?
oh viento de primavera
Mañana en el valle vendrá el viajero,
recordando mi gloria anterior
Y sus ojos en vano buscarán mi esplendor
¡no encontraran sino luto y miseria!
Hélas! ¿Por qué me despiertas? oh vi
ento de primavera”


domingo, 10 de octubre de 2010

Pisando charcos


Buckets of Rain
Bob Dylan


Cubos de lluvia

Cubos de lluvia
cubos de lágrimas
todos esos cubos me tienen harto
cubos de rayos lunares en mi mano
tengo todo el amor cariño,
que puedas aguantar.

He sido manso
y duro como un roble
he visto gente preciosa desaparecer como humo
amigos llegarán, amigos desaparecerán
si me quieres, cariño,
aquí estaré.


Me gusta tu sonrisa
las yemas de tus dedos
me gusta como mueves los labios
me gusta la serenidad con que me miras
todas tus cosas me traen
tristeza.

Pequeña carreta roja
pequeña bicicleta roja
no soy un mono pero sé lo que me gusta
me gusta el modo en que me amas
intenso y pausado
te llevo conmigo, cariño
cuando me voy.

La vida es triste
la vida es una ruina
todo lo que puedes hacer es hacer lo que debes
haces lo que debes hacer y lo haces bien
lo haré por ti, cariño
¿no lo notas?

sábado, 9 de octubre de 2010

Mi cielo pintado de gris

"Necesito contarte
qué miedo da la lluvia
en los cristales.
Hoy cae sobre mi casa
la noche oscura"
Salvador Spriu



More than rain
Tom Waits

Más que lluvia

Es más que lluvia lo que cae sobre nuestro desfile esta noche
Es más que truenos, es más que truenos
es más que un mal sueño, ahora que estoy sobrio
tristes tiempos, sólo tristes tiempos
nuestros bolsillos no están forrados de oro
nadie ha cogido el ramo
no hay billetes que podamos doblar
la suerte no nos acompaña
y es más que un lío en lo que estoy metido
es más que aciagos cielos grises

Es más que un mal sueño, ahora que estoy sobrio
se ha acabado el baile, se ha acabado el baile
y es más que un lío en lo que estoy metido
tristes tiempos, sólo tristes tiempos
nuestros bolsillos no están forrados de oro
nadie ha cogido el ramo
no hay billetes que podamos doblar
la suerte no nos acompaña
y es más que adios lo que tengo que decirte
es más que aciagos cielos grises
y es más que adios lo que tengo que decirte
es más que aciagos cielos grises





El Imperio del sol (BSO)
John William


Giorgione - La tempestad

viernes, 8 de octubre de 2010

Mala noche

J. H. Füssli. La pesadilla


Entra la noche como un trueno...
José Manuel Caballero Bonald

Entra la noche como un trueno
por los rompientes de la vida,
recorre salas de hospitales,
habitaciones de prostíbulos,
templos, alcobas, celdas, chozas,
y en los rincones de la boca
entra también la noche.

Entra la noche como un bulto
de mar vacío y de caverna,
se va esparciendo por los bordes
del alcohol y del insomnio,
lame las manos del enfermo
y el corazón de los cautivos,
y en la blancura de las páginas
entra también la noche.

Entra la noche como un vértigo
por la ciudad desprevenida,
rasga las sábanas más tristes,
repta detrás de los cobardes,
ciega la cal y los cuchillos
y en el fragor de las palabras
entra también la noche.

Entra la noche como un grito
por el silencio de los muros,
propaga espantos y vigilias,
late en lo hondo de las piedras,
abre los últimos boquetes
entre los cuerpos que se aman,
y en el papel emborronado
entra también la noche.


Ce plaisir (ne m’est pas donné)
Bless


Ese placer (no me es dado)
Bless
Yo voy, tú vienes,
tu cuerpo se desliza entre mis manos.
Yo vengo, tú vas,
mi cuerpo fluye entre tus dedos.

Pero ya sabes,
ese placer no me es dado.
Como te puedes imaginar,
prefiero jugar sin disimular.

Yo inspiro, tú respiras,
rompo tu silencio a veces.
Caigo, me atraes,
tu deseo me llena de alegría.

Estribillo

Sueño, crees,
tus preguntas se posan sobre mí.
Si (te) induzco, reduces,
todas tus soluciones se pierden en mí.

Estribillo

Llego, me esperas,
el suspense es grande.
Vengo, al fin,
pero ya era hora.

Estribillo

Pues ya sabes,
el placer no me es dado.
Como te puedes imaginar,
prefiero jugar sin disimular.



miércoles, 6 de octubre de 2010

Armisticio y reconciliación (o como quinceañeros)

...

"Melancólico, afligido e insomne, el amante
no deja de querellarse, ebrio del vino de las imputaciones.
En un instante te hace ver maravillas,
pues tan pronto es enemigo como amigo, se acerca como se aleja.
Sus transportes, sus reproches, su desvío, su reconciliación
parecen conjunción y divergencia de astros, presagios estelares adversos y favorables.
Mas, de pronto, tuvo compasión de mi amor, tras el largo desabrimiento,
y vine a ser envidiado, tras de haber sido envidioso.
Nos deleitamos entre las blancas flores del jardín,
agradecidas y encantadas por el riego de la escarcha:
rocío , nube y huerto perfumado
parecían nuestras lágrimas, nuestros párpados y su mejilla rosada.

...

Me quedé con ella a solas, sin más tercero que el vino,
mientras el ala de la tiniebla nocturna se abría suavemente.
Era una muchacha sin cuya vecindad perdería la vida.
¡Ay de ti! ¿Es que es pecado este anhelo de vivir?
Yo, ella, la copa, el vino blanco y la oscuridad
parecíamos tierra, lluvia, perla, oro y azabache".


Ibn Hazn de Córdoba

Dadas las 12 P.M. en presencia y compadeciendo como testigo una botella de "Lar de Barros" se dan por finalizadas las hostilidades. Ambos contendientes afirman enterrar el hacha de guerra y evitar reproches.
Dado en Emerita Augusta el día 6 de octubre del año 2010 de vuestro señor.



Pulp Fiction
Quentin Tarantino (1994)
You never can tell
Chuck Berry


Nunca se sabe
Chuck Berry


Se celebraba una boda de adolescentes
y los viejos padres les deseaban lo mejor
podías ver que Pierre
realmente quería a la mademoiselle
Y ahora el joven monsieur y su mujer
han hecho sonar la campana de la capilla
C'est la vie dicen los viejos padres,
lo que demuestra que nunca se sabe

Amueblaron un apartamento
vendido por Roebuck, con dos habitaciones
la fresquera estaba llena
de cenas de televisión y cerveza de jengibre
Y cuando Pierre encontró trabajo,
el poco dinero que trajo funcionó bien
C'est la vie, dicen los viejos padres
lo que te demuestra que nunca se sabe

Tenían un tocadiscos hi-fi,
chico, que ponían a todo volumen
setecientos discos sencillos
todo blues, rock, rhytm y jazz
pero cuando el sol se puso
el volumen se bajó también
C'est la vie, dicen los viejos padres
lo que te demuestra que nunca se sabe

Compraron una furgoneta trucada
era rojo cereza, del 53
Y la condujeron hasta Nueva Orleans
para celebrar su aniversario
Allí era donde Pierre se había casado
con la hermosa mademoiselle
C'est la vie, dicen los viejos padres
lo que te demuestra que nunca se sabe

Se celebraba una boda de adolescentes
y los viejos padres les deseaban lo mejor
podías ver que Pierre
realmente quería a la mademoiselle
Y ahora el joven monsieur y su mujer
han hecho sonar la campana de la capilla
C'est la vie dicen los viejos padres,
lo que demuestra que nunca se sabe

martes, 5 de octubre de 2010

Paréntesis


Contra ira, templanza, dice la iglesia. No es mal consejo y visto como está el patio lo mejor es hacerse invisible. Así que por la mañana temprano abandoné sigilosamente la casa, llamada telefónica al mediodía anunciando que merendaría -cualquier cosa- fuera y por la tarde, exilio en mi leonera acompañado de Villon. Bajé cuando la Dama simulaba dormir, un beso en la mejilla que trató de esquivar y con una suave queja como replica a mi "que descanses" terminó el día. Como esperaba indiferencia, presumo que las cosas no pintan tan mal.

Mientras yo cenaba en la cocina, ella leía en el salón y no paré de tararear "Balada de las damas de antaño", se que molesta y si he de rendirme, que sea con algo de dignidad.


Ballade des dames du temps jadis
Françoise Villon (traducción Agustin García Calvo)
Georges Brassens,


Balada de las damas de antaño

D
ecid dónde ni en qué lugar
Flora está, la bella romana,
Archipiada y Taide sin par
que fue diz que su prima hermana
y Eco, que en lago que en fontana
va todo ruido a responder,
que de hermosa fue más que humana:
¿dónde están las nieves de ayer?

¿Dónde está Eloísa sutil
por quien fue capado a rebana
Abelardo y, monje por fin,
tal baldón por su amor se gana,
y asimismo la reina vana
que a Buridán mandó meter
para echarlo al Sena en botana:
¿dónde están las nieves de ayer?

Reina blanca como jazmín
que cantaba en voz meridiana,
Berta Larga, Lisa, Bietriz,
Aramburguis la capitana
y la gran lorenesa Juana,
la que en Ruán quemó el inglés,
¿dónde están, Virgen soberana,
dónde están las nieves de ayer?

Si indagáis, señor, de mañana
o de tarde por dónde estén,
ya el estribillo os lo devana:
¿dónde están las nieves de ayer?

lunes, 4 de octubre de 2010

Nervios a flor de piel



Debe ser la lluvia de otoño o tal vez el viento, el caso es que estamos tensos, eléctricos, prestos a saltar (tanto "la que ilumina como yo") con malos modos y frases gruesas al más nimio de los comentarios.

Y me temo que hoy será como ayer.

Paciencia e intentaremos pasar el día lo mejor que podamos.

Hay días que deberían tener solo doce horas...


Bouquet de Nerfs
Noir Désir

Manojo de nervios


Día de luna llena
en la cima de la duna
acariciando de lejos a tu perro

Te olvidas o no te olvidas
las sombras de opalinas
en la cita siguiente, espero
al fondo de otra limusina
que no es más cara
que este manojo de nervios

Rozando la parca
las extensiones salinas
hasta donde abarca la vista uno se imagina en China

Engaña a la muerte y cállate
tres vueltecitas y luego se va
opero tus amígdalas
laberínticas, nada
ya nada me da igual
sé que no he ofrecido más que manojos de nervios

Rubís de Sade y de jade, ya digo que no
diamante, es eterno
las flores, finales de cielo inmenso

La lista de perfumes embriagadores
capitalistas está muy bien
pero olfacultativo
lista furiosa, en la basura
finalmente he ofrecido algunos manojos de nervios

Agendas, dadme
vuestras fechas a condenar
todos los budas del mundo
y la Guadalupe

Si sucede que un inglés
viene a visitarme
en la transmigración

Yo sabré recibirle, puedo hacerle ver la serenidad
e incluso dejarle un cierto sabor a hierro

y este manojo de nervios.



domingo, 3 de octubre de 2010

No hay más cera que la que arde



Igor Mitoraj - Escultura


Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.

Esto era el destino:

llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

Antonio Gamoneda


Como tú
(León Felipe)
Paco Ibañez









Caspar David Friedrich - Caminante ante un mar de niebla

Cuando me vaya
J. M. Serrat









Anoche nos pusimos algo trascendentes, lo siento, pero cuando tengo el día tonto, mejor no preguntes.

En fin, cariño, esto es lo que hay y ahora me voy (solo a pasear, no temas).

Hasta luego. Nos vemos a las 12 en "El Benito" y nos tomarnos unas cañas. Te quiero.


Soulman
Ben L'Oncle Soul

No tengo la mirada de Spike Lee
No tengo el genio de De Vinci
No tengo los pies en la Tierra,
ni la paciencia de mi banquera.
No, no tengo esas cosas.

No tengo la sabiduría de Gandhi,
ni la seguridad de Mohammed Ali.
No tengo el alma de un gangster,
ni la bondad del Abate Pierre,
ni el aura de Guevara.

Sólo soy un Soulman
Escucha esto, Baby
No soy un Superman,
Lejos de ahí
Simplemente yo, mis delirios,
No tengo nada más que ofrecer
Aunque sé que eso ya es algo.

No tengo el físico de las revistas,
No tengo el humor de Charlie Chaplin
No tengo la ciencia infusa
ni el arte de Bocuse.
No, no tengo esas cosas.

No tengo la suerte de Neil Armstrong
No tengo la envergadura de King Kong
ni cientos de recursos,
ni el fervor de Rosa Parks
ni el valor de Mandela.

Estribillo

A mí me hubiera gustado ser como ellos
Ser alguien fuera de lo común
Lo he intentado,
He dado lo mejor de mí mismo
pero haga lo que haga, al final…

Estribillo

Simplemente yo, mis delirios,
Aunque sé que eso ya es algo.





viernes, 1 de octubre de 2010

Emoción


Anoche volví a ver por enésima vez "Manhattan".

Final de la película. Pimeros planos de Woody Allen y Mariel Hemingway.

Ella le dice: "Not everybody gets corrupted. You have to have a little faith in people".

Las miradas entre los dos. Skyline de Manhattan y créditos con Rhapsody in Blue sonando al fondo.

Impagable.





Rhapsody In Blue
George Gershwin
(B.S.O. "Manhattan"- Filarmónica de Nueva York dirigida por Zubin Mehta)



La aurora de Nueva York
Federico García Lorca

La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible:
a veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraísos ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.