No son las 1000 mejores canciones de la historia, ni los 500 mejores poemas, ni los 100 mejores libros, ni tan siquiera las 10 mejores películas, ni los mejores sabores, olores o sensaciones. Son lo que se me ha pegado y sigue pegándose en la piel a lo largo de las décadas que he tenido la suerte de presenciar. Algo que a modo de Jukebox virtual, en el que pueda tener a mano la música, pinturas, fotográfias, etc. que se encuentran desparramadas a lo largo del camino.
Lo que silbo al caminar. No es nostalgia y por supuesto que, cualquier tiempo pasado tan solo fue, anterior. Escríbeme un comentario si en algo coincidimos.
Mentira. Si lo hacía de engaños, y nada más. Ya está. De otro modo, también tú vas a ver cuánto va a dolerme el haber sido así.
Mentira. Calla. Ya está bien. Como otras veces tú me haces esto mismo, pero yo también he sido así.
A mí, que había tanto atisbado si de veras llorabas, ya que otras veces sólo te quedaste en tus dulces pucheros, a mí, que ni soñé que los creyeses, me ganaron tus lágrimas. Ya está.
Mas ya lo sabes: todo fue mentira. Y si sigues llorando, bueno, pues! Otra vez ni he de verte cuando juegues.
"Aparte del olor a alcohol y de algun babeo ocasional,
algunas veces dices cosas muy interesantes".
Nicolas Cage y Elisabeth Shue en Leaving Las Vegas de Mike Figgis (1995)
Malo
José Luis Piquero
Yo soy malo. ¿Recuerdas cuando Gina me lo llamaba -Malo-, no con esa complicidad coqueta tras mi típica broma cruel a costa de alguien, sino en serio y con la gravedad de lo que es cierto y muy triste (ya estábamos a punto de dejarlo).
Es curioso: de niños somos ‘malos’ sin más; después ser malo se llena de matices: eres cínico (malo), rebelde (malo), contestón (malo). Llegas a adulto y las palabras recuperan su antigua contundencia: te miran con sorpresa y rebuscado espanto y ¡Tú eres malo!, dice alguien resumiéndolo todo, tus traiciones cotidianas, tus infidelidades, tu vicio: causar daño. Vicios: Bichos. Ninguna casa está libre de bichos.
En cada grieta, bajo tu colchón. Huyen de ti, te pican, te dan miedo. Se alimentan de ti.
Lucia di Lammermoor Aria de la locura Il dolce suono
Gaetano Donizetti
Tercer Acto
Escena 1
Sala de banquetes del castillo
Lucía ha sido obligada por su hermano Enrico Ashton para casarse con lord Arturo Bucklaw, a pesar de haberle manifestado su amor y su compromiso con Edgardo. Lucía pierde la razón y apuñala a su marido en la cámara nupcial. Raimondo se precipita a la sala donde se festeja la boda y anuncia la tragedia a los invitados.
15 .-Los invitados se horrorizan al conocer este acto espantoso. Raimondo anuncia, entonces, que Lucía esta a punto de entrar en la sala. La consternación se adueña de los invitados a la vista de su comportamiento desordenado y de su horrible palidez, como si acabase de salir de su tumba.
16.- Es evidente que Lucía ha perdido la razón. Cree oír la voz de Edgardo y se imagina que él está sentado cerca de ella, cerca de la fuente. Ve aparecer al fantasma de la fuente, que amenaza a los amantes, que no encontrarán refugio si no es ocultándose al pie del altar, donde pronto van a ser unidos en matrimonio. Lucía cree asistir a los preparativos de su boda y a la llegada del sacerdote que oficiará la ceremonia. Los invitados, al oír los desvaríos de Lucía, no pueden más que apiadarse de ella. Enrico es atormentado por los remordimientos. Lucía revive la fatal ceremonia de sus esponsales con Arturo y jura que permanecerá siempre fiel a Edgardo.
17.- Mientras delira, Lucía exhorta a Edgardo a llorarla mientras él siga vivo en la Tierra, proclamando que ella no será feliz en el cielo mientras él no vaya a reunirse con ella. Se desvanece y pierde el conocimiento.
Natalie Dessay
Diana Damrau MET de New York -3 de octubre de 2009- La interpretación de la Damrau, particularmente
me gusta más. En ambas se utiliza la "glass harmonica"
como Donizeti compuso en principio la obra
cambiando después por la flauta (decisión acertada
para mi gusto, pero eso es otra historia)
a causa de los problemas para encontrar interpretes
Princesa enamorada sin ser correspondida. Clavel rojo en un valle profundo y desolado. La tumba que te guarda rezuma tu tristeza a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol.
Eras una paloma con alma gigantesca cuyo nido fue sangre del suelo castellano, derramaste tu fuego sobre un cáliz de nieve y al querer alentarlo tus alas se troncharon.
Soñabas que tu amor fuera como el infante que te sigue sumiso recogiendo tu manto. Y en vez de flores, versos y collares de perlas, te dio la Muerte rosas marchitas en un ramo.
Tenías en el pecho la formidable aurora de Isabel de Segura. Melibea. Tu canto, como alondra que mira quebrarse el horizonte, se torna de repente monótono y amargo.
Y tu grito estremece los cimientos de Burgos. Y oprime la salmodia del coro cartujano. Y choca con los ecos de las lentas campanas perdiéndose en la sombra tembloroso y rasgado.
Tenías la pasión que da el cielo de España. La pasión del puñal, de la ojera y el llanto. ¡Oh princesa divina de crepúsculo rojo, con la rueca de hierro y de acero lo hilado!
Nunca tuviste el nido, ni el madrigal doliente, ni el laúd juglaresco que solloza lejano. Tu juglar fue un mancebo con escamas de plata y un eco de trompeta su acento enamorado.
Y, sin embargo, estabas para el amor formada, hecha para el suspiro, el mimo y el desmayo, para llorar tristeza sobre el pecho querido deshojando una rosa de olor entre los labios.
Para mirar la luna bordada sobre el río y sentir la nostalgia que en sí lleva el rebaño y mirar los eternos jardines de la sombra, ¡oh princesa morena que duermes bajo el mármol!
¿Tienes los ojos negros abiertos a la luz? O se enredan serpientes a tus senos exhaustos... ¿Dónde fueron tus besos lanzados a los vientos? ¿Dónde fue la tristeza de tu amor desgraciado?
En el cofre de plomo, dentro de tu esqueleto, tendrás el corazón partido en mil pedazos. Y Granada te guarda como santa reliquia, ¡oh princesa morena que duermes bajo el mármol!
Eloisa y Julieta fueron dos margaritas, pero tú fuiste un rojo clavel ensangrentado que vino de la tierra dorada de Castilla a dormir entre nieve y ciprerales castos.
Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana, los cipreses, tus cirios; la sierra, tu retablo. Un retablo de nieve que mitigue tus ansias, ¡con el agua que pasa junto a ti! ¡La del Dauro!
Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana, la de las torres viejas y del jardín callado, la de la yedra muerta sobre los muros rojos, la de la niebla azul y el arrayán romántico.
Princesa enamorada y mal correspondida. Clavel rojo en un valle profundo y desolado. La tumba que te guarda rezuma tu tristeza a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol.
Antes de irme, otro loco maravilloso brillando como un lucero en mi galería de locos geniales:
Bichos
José Luis Piquero
Yo soy malo. ¿Recuerdas cuando Gina me lo llamaba -Malo-, no con esa complicidad coqueta tras mi típica broma cruel a costa de alguien, sino en serio y con la gravedad de lo que es cierto y muy triste (ya estábamos a punto de dejarlo).
Es curioso: de niños somos ‘malos’ sin más; después ser malo se llena de matices: eres cínico (malo), rebelde (malo), contestón (malo). Llegas a adulto y las palabras recuperan su antigua contundencia: te miran con sorpresa y rebuscado espanto y ¡Tú eres malo!, dice alguien resumiéndolo todo, tus traiciones cotidianas, tus infidelidades, tu vicio: causar daño. Vicios: Bichos. Ninguna casa está libre de bichos.
En cada grieta, bajo tu colchón. Huyen de ti, te pican, te dan miedo. Se alimentan de ti.
Y los" listos" de TVE sin enterarse de "na" y rotulando "El Bicho", pa'vernos matao...
En agosto del año pasado, al final del concierto que dio en Coníl, invitó a la banda de tambores del pueblo y acabamos, 3.000 o 4.000 personas en la playa, bailando al son de docenas de tambores hasta el alba. !Es único!
