O "el nido del cuco", si te gusta más.

No son las 1000 mejores canciones de la historia, ni los 500 mejores poemas, ni los 100 mejores libros, ni tan siquiera las 10 mejores películas, ni los mejores sabores, olores o sensaciones. Son lo que se me ha pegado y sigue pegándose en la piel a lo largo de las décadas que he tenido la suerte de presenciar. Algo que a modo de Jukebox virtual, en el que pueda tener a mano la música, pinturas, fotográfias, etc. que se encuentran desparramadas a lo largo del camino.
Lo que silbo al caminar.
No es nostalgia y por supuesto que, cualquier tiempo pasado tan solo fue, anterior.
Escríbeme un comentario si en algo coincidimos.
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sábado, 5 de febrero de 2011

De aguas que no has de beber...

"ya no hay hombre ni mujer que se puedan tocar,
pero quien se interponga entre ellos será juzgado".
The Gypsy’s Wife
Leonard Cohen

The gypsys'wife
Leonard Cohen

Sposa son disprezzata
(Bajazet)
Vivaldi
Cecilia Bartoli

Soy una esposa despreciada,
aunque fiel, soy ultrajada…
Cielos, ¿qué he hecho yo?
Y sin embargo él es mi corazón,
mi esposo, mi amor,
mi esperanza.


Lo amo pero me es infiel,
aguardo pero él es cruel…
¿Me dejará morir?
Oh, Dios, he perdido el valor,
el valor y la constancia.

Mi gitana
Duquende




Aunque no sea conmigo 
Enrique bunbury



viernes, 11 de diciembre de 2009

Acepta este deseo



Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
P. Neruda




I tried to leave you
Leonard Cohen




Acepta este deseo

Muchos hombres han amado la campana.
Tú los ataste al cuadrilátero.
Todo el mundo que te quiso
descubrieron que ellos te querrían siempre nuevamente.
Tu belleza está perdida para ti misma
como si estuviera perdida para ellos.

¡Oh acepta este deseo de mi lengua!
Por todas las cosas inútiles que han hecho mis manos
déjame ver tu belleza marchita
como harías por el que amas.

Tu cuerpo es como un faro
que revela mi pobreza.
Me gustaría intentar tu caridad.
Hasta que llores debes intentar mi avaricia
y todo depende de
cuan cerca duermas tu de mi esta noche.

Solo acepta este deseo de mi lengua
Por todas las cosas solitarias que han hecho mis manos
déjame ver tu belleza marchita
como harías por el que amas.

Hambriento como un arco
por el que han pasado las tropas
permanezco en ruinas tras de ti
con tu ropa de invierno tu correa de la sandalia rota
me gustaría verte desnuda sobre allí
especialmente de espaldas.

¡Ah acepta este deseo de mi lengua!
Por todas las cosas inútiles que han hecho mis manos
desata para mí tu túnica hecha a mano
como harías por el que amas

Tú tienes fe en el hombre mejor
Yo me temo que él se fue
Así que déjame juzgar tu asunto amoroso
en esta muy habitación donde yo he sentenciado el mío a muerte.
Incluso llevaré esta vieja corona de laurel
que él se ha quitado de la cabeza.

Solo acepta este deseo de mi lengua
Por todas las cosas solitarias que han hecho mis manos
Déjame ver tu belleza marchita
como harías por el que amas.

sábado, 18 de julio de 2009

La casa de mi abuela

En la casa de mi abuela había una libreria con libros cubiertos por el polvo -Historia de dos ciudades, Genoveva de Bravante, Buffalo Bill, El Anillo del nibelungo-, un zorro disecado, visillos de punto en las ventanas y una habitación siempre cerrada.

Flores marchitas en un jarrón del comedor, la despensa en penumbra, un pasillo de pequeños cantos rodados blancos y negros dibujando flores geométricas y macetas de hojas verdes que, mi abuela con una regadera de cobre, recorría una a una por las mañanas.

Había un desván, un baúl cerrado que disparaba nuestra imaginación, un caja de latón llena de fotografías sepia y un balcón lleno de sol.

Y había un rincón. ¿Te acuerdas prima?

James Tissot - The Concert

Take This Walz
Leonard Cohen





Pequeño Vals Vienés
Enrique Morente y Lagartija Nick





Pequeño Vals Vienés
Federico García Lorca

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.
Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.
En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.
Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del “Te quiero siempre”.
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

lunes, 1 de junio de 2009

Hey, that's no way to say goodbye

Sir Frank Dicksee - Romeo y Julieta




OYE, ESA NO ES MANERA DE DECIR ADIOS

Yo te amé en la mañana, nuestros besos dulces y cálidos
Tu pelo sobre la almohada como una tormenta dorada dormida
Sí, muchos amaron antes que nosotros, sé que no somos nada nuevo
En la ciudad y el bosque sonrieron como tu y yo
pero ahora eso trae distancias y ambos debemos intentarlo
Tus ojos están ablandados de tristeza
Oye, esa no es manera de decir adiós

Yo no estoy buscando otra mientras vago por mi tiempo
Llévame andando a la esquina, nuestros pasos siempre rimarán
Tu sabes que mi amor va contigo igual que tu amor permanece conmigo
Esa es la única manera en que cambia como la línea de playa y el mar
pero no hablemos de amor o cadenas y cosas que no podemos desatar
Tus ojos están ablandados de tristeza
Oye, esa no es manera de decir adiós

Yo te amé en la mañana, nuestros besos dulces y cálidos
Tu pelo sobre la almohada como una tormenta dorada dormida
Sí, muchos amaron antes que nosotros, sé que no somos nada nuevo
En la ciudad y el bosque sonrieron como tu y yo
pero no hablemos de amor o cadenas y cosas que no podemos desatar
Tus ojos están ablandados de tristeza
Oye, esa no es manera de decir adiós


Buster Keaton - Romeo y Julieta (Parodia)

jueves, 7 de mayo de 2009

Everybody knows

por Vicente Romero
¡Cagüen!


Durero - La Melancolía





Todo el mundo lo sabe

Todo el mundo sabe que los dados están marcados,
todo el mundo los tira con los dedos cruzados.
Todo el mundo sabe que la guerra ha terminado,
todo el mundo sabe que los buenos perdieron.
Todo el mundo sabe que el combate estaba arreglado:
los pobres seguirán pobres, los ricos se harán ricos.
Así es como va,
todo el mundo lo sabe.

Todo el mundo sabe que el barco se está hundiendo,
todo el mundo sabe que el capitán mintió.
Todo el mundo tiene la horrible sensación
de que su padre o su perro han muerto.
Todo el mundo habla con sus bolsillos,
todo el mundo quiere una caja de bombones
y una rosa de tallo largo,
todo el mundo lo sabe.

Todo el mundo sabe que me amas, nena,
todo el mundo sabe que es verdad.
Todo el mundo sabe que me fuiste fiel,
quita o pon un par de noches.
Todo el mundo sabe que fuiste discreta,
pero fueron tantos
a los que tuviste que ver desnuda
que todo el mundo lo sabe.

Todo el mundo lo sabe,
todo el mundo lo sabe.
Así es como va,
todo el mundo lo sabe.

Todo el mundo sabe que es ahora o nunca,
todo el mundo sabe que eres tú o yo.
Y todo el mundo sabe que vives para siempre
cuando has hecho una linea o dos.
Todo el mundo sabe que el sistema está podrido,
El viejo Black Joe sigue recogiendo algodón
para tus cintas y tus lazos,
y todo el mundo lo sabe.

Todo el mundo sabe que se acerca la Peste,
todo el mundo sabe que avanza deprisa.
Todo el mundo sabe que el hombre y la mujer desnudos
sólo son un brillante artificio del pasado.
Todo el mundo sabe que la escena está anticuada,
pero habrá un contador en tu cama
que revelará
lo que todo el mundo sabe.

Y todo el mundo sabe que tienes problemas,
todo el mundo sabe por lo que has pasado,
desde la sangrienta cruz en lo alto del Calvario
hasta la playa de Malibú.
Todo el mundo sabe que esto va a saltar en pedazos,
echa un último vistazo al Sagrado Corazón
antes de que estalle
y todo el mundo lo sepa.

Todo el mundo lo sabe,
todo el mundo lo sabe.
Así es como va,
todo el mundo lo sabe.

martes, 5 de mayo de 2009

I'm your man

Jack Vettriano - Models in the Studio




Soy tu hombre

Si quieres un amante
haré todo lo que me pidas,
y siquieres otra clase de amor
me pondré una máscara.
Si quieres un compañero
coge mi mano,
o siquieres pegarme con rabia
aquí estoy,
soy tu hombre.

Si quieres un boxeador
saldré al cuadrilátero,
y si quieres un doctor
examinaré cada centímetro de tu cuerpo.
Si quieres un chófer
sube,
o si quieres engañarme
sabes que puedes,
soy tu hombre.

Ah, cómo brilla la luna,
la cadena está demasiado tensa,
la bestia no dormirá.
He estado repasando todas las promesas
que te hice y no pude cumplir.
Pero un hombre nunca ha conseguido que vuelva una mujer,
no suplicándole de rodillas.
Yo me arrastraría hasta ti, nena
y caería a tus pies,
y aullaría a tu belleza
como un perro en celo,
y desgarraría tu corazón,
arrancaría tus sábanas,
diría, por favor, por favor,
soy tu hombre.

Y si necesitas dormir
un rato en la carretera,
yo conduciré.
Si quieres hacer sola la calle
desapareceré.
Si quieres un padre para tu hijo
o sólo quieres pasear conmigo un rato
por la playa,
soy tu hombre.

viernes, 1 de mayo de 2009

Dress Rehearsal Rag

Esta mañana te he visto. Observo que la sonrisa falsa que solías lucir se ha borrado de la  boca, farsante titiritero. ¿Dónde está tu oro? Muchacho ¿dónde está tu famoso toque dorado? Al final va a ser cierto el refrán que sentencia que a cada cerdo le llega su San Valentín. En fin, te regalo una canción (de Cohen, tu preferido, no dirás que no es un detalle), al mismo tiempo y generosamente te brindo un consejo regenerador: ¿Por qué no haces un favor a la humanidad e intentas una hermosa y definitiva pirueta utilizando una cuchilla de afeitar de acero inoxidablePorque tú has consumido todos tus cupones excepto el que parece estar escrito en tu muñeca junto con varios miles de sueños.


Dario Alarcón - Mimo



RAG DEL ENSAYO GENERAL CON VESTUARIO

Cuatro en punto de la tarde
y no me sentía muy dispuesto a hacer nada.
Me dije a mi mismo: ¿Dónde está tu oro?
y, muchacho, ¿dónde está tu famoso toque dorado?
Pensaba que sabías donde
yacían todos los elefantes,
pensaba que eras el príncipe coronado
de todos los engranajes de la Ciudad de Marfil.

Sólo échale una mirada a tu cuerpo ahora.
No hay mucho que salvar.
Y una voz más amarga en el espejo grita llorando:
Oye, príncipe, necesitas un afeitado.
Ahora si puedes arreglártelas para conseguir
que te obedezcan tus manos temblorosas
¿por qué no lo intentas desenvolviendo
una cuchilla de afeitar de acero inoxidable?

Eso está bien, ha llegado a esto
Sí, ha llegado hasta aquí.
Y ¿no fue ese un largo camino descendente?
¿No fue ese un extraño camino descendente?

No hay agua caliente
y la fría esta corriendo escasa.
Bueno, ¿qué esperas del tipo
de lugares donde has estado viviendo?
No bebas de esa taza.
Está resquebrajada y cascada a lo largo de todo el borde.
Eso no es la luz eléctrica, mi amigo,
eso es tu visión que se vuelve confusa.

Cúbrete la cara con jabón.
Ahí, ahora eres Santa Claus
y tienes un presente para cada uno
que te dará su aplauso.
Pensaba que eras un hombre competidor
pero no pudiste siquiera coger el paso.
Hay un funeral en el espejo
y se ha detenido en tu cara.

Eso está bien, ha llegado a esto
Sí, ha llegado hasta aquí.
Y ¿no fue ese un largo camino descendente?
¿No fue ese un extraño camino descendente?

Una vez hubo un sendero
y una chica con pelo castaño
y tu pasabas los veranos
recogiendo las frutillas que allí crecían.
Había momentos en que ella era una mujer,
oh, había momentos en que ella era sólo la niña
y tu la estrechaste entre las sombras
allí donde las frambuesas crecían salvajes.

Y tu escalabas las montañas del crepúsculo
y cantabas acerca del panorama
y por donde quiera que vagaras
el amor parecía marchar a tu lado acompañándote.
Eso es algo duro de recordar.
Sí, hace que aprietes el puño
y entonces las venas sobresalen
como autopistas cruzándote la muñeca.

Eso está bien, ha llegado a esto
Sí, ha llegado hasta aquí.
Y ¿no fue ese un largo camino descendente?
¿No fue ese un extraño camino descendente?

Aún puedes encontrar un trabajo.
Sal afuera y háblale a un amigo.
En la última página de todas las revistas
hay esos cupones que puedes enviar.
¿Por qué no te afilias a los Rosacruces?
Ellos te devolverán tu esperanza.
No puedes encontrar tu amor con diagramas
sobre un simple sobre de papel marrón.

Pero tu has consumido todos tus cupones
excepto el que parece estar escrito en tu muñeca
junto con varios miles de sueños.
Ahora Santa Claus se adelanta con una cuchilla en su mitón
y se pone sus gafas oscuras
y te muestra donde herir
y entonces las cámaras enfocan
al doble especialista.

Rag del ensayo general con vestuario.
Es sólo el rag del ensayo general con vestuario.
Sabes que este es el rag del ensayo general con vestuario.
El rag del ensayo general con vestuario.

Farsante, no de las mil, sino de doble cara:
¿Verdad que la canción parece tu biografía?


domingo, 22 de marzo de 2009

Ain't no cure for love

Egon Schiele - El abrazo



NO HAY CURA PARA EL AMOR

Te amé durante mucho mucho tiempo.
Yo sé que este amor es real.
No importa como devino tan mal.
Eso no cambia la forma en que siento.
Y no puedo creer que el tiempo
vaya a curar esta herida de la que hablo.
No hay cura, no hay cura, no hay cura para el amor.

Me duelo de tí, chiquilla.
No puedo fingir que no es verdad.
Necesito verte desnuda
de cuerpo y de pensamiento.
Te tengo como un hábito
y nunca conseguiré suficiente.
No hay cura, no hay cura, no hay cura para el amor.

No hay cura para el amor.
No hay cura para el amor.
Todas las naves espaciales trepando por el firmamento,
los libros santos están completamente abiertos,
los doctores trabajando noche y día
pero ellos nunca jamás encontrarán esa cura para el amor.
No hay ninguna bebida, ninguna droga.
No hay nada lo suficientemente puro para ser una cura para el amor.

Te veo en el metro
y te veo en el autobús.
Te veo yaciendo tumbada conmigo.
Te veo despertándote.
Veo tus manos,
veo tu pelo, tus pulseras y tu cepillo.
Y te llamo, te llamo
pero no te llamo lo suficientemente suave.
No hay cura, no hay cura, no hay cura para el amor.

Entré andando en esta iglesia vacía.
No tenía otro lugar donde ir.
Cuando la voz más dulce que nunca haya oído
le susurró a mi alma
no necesito ser perdonado
por amarte tantísimo.
Está escrito en la Escrituras.
Está escrito allí con sangre.
He oído incluso que los ángeles
lo declaraban desde arriba.
No hay cura, no hay cura, no hay cura para el amor.
No hay cura para el amor.
No hay cura para el amor.

Todas las naves espaciales trepando por el firmamento,
los libros santos están completamente abiertos,
los doctores trabajando noche y día
pero ellos nunca jamás encontrarán esa cura para el amor.
No hay ninguna bebida, ninguna droga.
No hay nada lo suficientemente puro para ser una cura para el amor.

miércoles, 11 de marzo de 2009

So long Marianne

Marian-Venus/1974
Render 3D/ marzo-2009



Nos encontramos cuando éramos casi jóvenes
muy dentro del parque de lilas verdes.
Tú te abrazaste hacia mí como si yo fuera un crucifijo
cuando íbamos de rodillas cruzando la oscuridad.

lunes, 9 de marzo de 2009

Hallelujah

¿Compuso esta canción Leonard Cohen pensando en que el malogrado Jeff Buckley un día grabaría esta maravila?





Aleluya

He oído que existe un acorde secreto
que David solía tocar, y que agradaba
al Señor.
Pero tú realmente no le das mucha
importancia a la música, ¿verdad?
Era algo así como la cuarta, la quinta
cae la menor y sube la mayor.
El rey, confundido, componiendo un aleluya.

Aleluya…

Tu fe era fuerte, pero necesitabas una prueba.
La viste bañarse en el tejado.
Su belleza, y el brillo de la luna, te superaron.
Te ató a la silla de su cocina.
Rompió tu trono, y cortó tu pelo.
Y de tus labios arrancó un aleluya.

Aleluya…

Dices que tomé su nombre en vano.
No conozco siquiera su nombre.
Pero si lo hice, bueno, realmente, ¿qué significa para ti?
Hay un resplandor de luz
en cada palabra.
No importa la que hayas oído.
La sagrada o la rota. Aleluya.

Aleluya…

Hice lo mejor posible, no fue mucho.
No podía sentir, así que intenté tocar.
Dije la verdad, no te tomé el pelo.
Y aún así
todo salió mal.
Permaneceré ante la oración del Señor,
sin nada en mi lengua más que el aleluya.

Aleluya…

martes, 3 de marzo de 2009

Dance Me To The End Of Love

Egon Schiele - Mujer Acostada

Llévame bailando hasta el final del amor

Llévame bailando hasta tu belleza con un violín en llamas
Llévame bailando atravesando el pánico hasta que esté recuperado contigo y a salvo dentro
Alzame como a una vara de olivo y sé para mí la paloma que indica el camino de vuelta a casa
Llévame bailando hasta el final del amor

Llévame bailando hasta tu belleza cuando hayan desaparecido los testigos
Déjame sentirte moviéndote como lo hacen en Babilonia
Muéstrame poco a poco aquello de lo que sólo conozco los límites
Llévame bailando hasta el final del amor

Llévame bailando ahora hasta la boda, llévame bailando adelante y adelante
Llévame bailando muy tiernamente, llévame bailando muy duramente
Nosotros, ambos dos por debajo de nuestro amor, ambos dos por encima de él
Llévame bailando hasta el final del amor

Llévame bailando hasta los niños a los que se pregunta si quieren nacer
Llévame bailando atravesando los telones que han ajado nuestros besos
Monta una tienda de campaña como refugio aunque todos los hilos de la urdimbre estén rotos
Llévame bailando hasta el final del amor

Llévame bailando hasta tu belleza con un violín en llamas
Llévame bailando atravesando el pánico hasta que esté recuperado contigo y a salvo dentro
Tócame con tu mano desnuda o tócame con tu guante
Llévame bailando hasta el final del amor


martes, 10 de febrero de 2009

Famous blue raincoat


Hoy he tenido noticias tuyas y, por lo que leo, te encuentras en una situación en la que no valen tus pantomimas y trucos de buhonero estafador.
Presiento que en estas circunstancias las carantoñas, mentiras y tretas de cínico, falso y mala persona no te son útiles ¿verdad? 
Así es la vida, que se le va hacer...  No ocultes la cara bajo la máscara amable y simpática que guardas en el bolsillo. Se que estás jodido.
No me alegro pero, hoy tengo ganas de cantar, así que:
Para ti, el anarquista más puro (pero que, mire usted que pena, que no sabe vivir sin subvención del estado).
Para ti, el artista más sensible que, no por simple, complejo, sino también simplón.
Para ti, el poeta más maldito, más comprometido e incomprendido.
Al que le gustaba el viejo Cohen -eso al menos decías y algo, de lo poco que sale por tu boca, no debe ser falso; digo yo-.
A ti, ¡oh! libertador de los hermanos proletarios que, de tan entregado a la lucha, no has tenido tiempo de dar un palo al agua en tu vida.
Te deseo que estés siempre como ahora.