O "el nido del cuco", si te gusta más.

No son las 1000 mejores canciones de la historia, ni los 500 mejores poemas, ni los 100 mejores libros, ni tan siquiera las 10 mejores películas, ni los mejores sabores, olores o sensaciones. Son lo que se me ha pegado y sigue pegándose en la piel a lo largo de las décadas que he tenido la suerte de presenciar. Algo que a modo de Jukebox virtual, en el que pueda tener a mano la música, pinturas, fotográfias, etc. que se encuentran desparramadas a lo largo del camino.
Lo que silbo al caminar.
No es nostalgia y por supuesto que, cualquier tiempo pasado tan solo fue, anterior.
Escríbeme un comentario si en algo coincidimos.
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domingo, 5 de junio de 2011

A cuerpo limpio







Nosotros somos quien somos
(Cantos Íberos)
Gabriel Celaya

Nosotros somos quien somos. ¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

No vivimos del pasado, ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece. Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos. Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos, transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle!, que ya es hora de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen, pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.

Españoles con futuro y españoles que, por serlo,
aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

Recuerdo nuestros errores con mala saña y buen viento.
Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.

Vuelvo a decirte quién eres. Vuelvo a pensarte, suspenso.
Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

No quiero justificarte como haría un leguleyo.
Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

España mía, combate que atormentas mis adentros,
para salvarme y salvarte, con amor te deletreo.

sábado, 21 de mayo de 2011

Indignados



Que se enteren:

domingo, 3 de abril de 2011

Si así lo quereis



Cuando la estafa es enorme ya toma un nombre decente.
A. Pérez de Ayala



Across the universe
The Beatles


A través del Universo


Las palabras vuelan como
la lluvia sin fin en un vaso de papel
se deslizan mientras pasan
se deslizan a través del universo
lagunas de tristeza, olas de alegría
están pasando por mi mente abierta
poseyéndome y acariciándome

Jai guru deva om*
Nada va a cambiar mi mundo
Nada va a cambiar mi mundo
Nada va a cambiar mi mundo
Nada va a cambiar mi mundo

Imágenes de luz rota que
baila ante mí como un millón de ojos
que me llaman una y otra vez a través del universo
pensamientos serpenteando como un
viento inquieto en un buzón
caen ciegamente mientras
siguen su camino a través del universo

Jai guru deva om
Nada va a cambiar mi mundo
Nada va a cambiar mi mundo
Nada va a cambiar mi mundo
Nada va a cambiar mi mundo

Ruidos de risas, sombras de vida
están sonando a través de mis orejas abiertas
excitándome e invitándome
amor inmortal sin límite que
brilla a mi alrededor como un millón de soles
que me llaman una y otra vez a través del universo

Jai guru deva om
Nada va a cambiar mi mundo
Nada va a cambiar mi mundo
Nada va a cambiar mi mundo
Nada va a cambiar mi mundo
Jai guru deva
Jai guru deva


*Gracias, maestro Deva, om



Nel Amaro


Street Fighting Man
Rolling Stones

Luchador callejero


Por todas partes oigo el ruido
de pies en marcha y a la carga…
¡Oh, chico! Porque el verano está aquí
y el tiempo es excelente para peleas callejeras…
¡Oh, chico! ¿Pero que puede hacer un pobre chico,
excepto cantar en una banda de rock’n roll?
Porque en la soporífera ciudad de Londres
no hay lugar para un luchador callejero. ¡No!


¡Hey! Creo que el momento es excelente
para una revolución de palacio,
pero donde yo vivo
el juego que se lleva es solución de compromiso…
¡Oh, chico! ¿Pero que puede hacer un pobre chico,
excepto cantar en una banda de rock’n roll?
Porque en la soporífera ciudad de Londres
no hay lugar para un luchador callejero. ¡No!


¡Hey! ¡Dije que mi nombre es “Jaleo”!
¡Gritaré y chillaré,
mataré al rey,
me quejaré de todos sus criados!
¡Oh, chico! ¿Pero que puede hacer un pobre chico,
excepto cantar en una banda de rock’n roll?
Porque en la soporífera ciudad de Londres
no hay lugar para un luchador callejero. ¡No!



No hay democracia sin determinación
(J. Anguita en la Voz de Galicia)




España en marcha
(Gabriel Celaya)
Paco Ibañez en el Olympia de París


martes, 2 de noviembre de 2010

Dignidad

"¡A la calle!, que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo".
Gabriel Celaya





Los franceses. De nuevo los franceses. Siempre los franceses. Otra vez, al sentir la bota de los mercachifles en el cuello, alzan la testuz en lugar de postrase y desmostando no ser "un pueblo de bueyes".
Dos días perdidos de visitas pero ganados en lección de dignidad. ¡Salud!


A galopar
(Galope - Rafael Alberti)
Paco Ibañez









domingo, 3 de octubre de 2010

No hay más cera que la que arde



Igor Mitoraj - Escultura


Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.

Esto era el destino:

llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

Antonio Gamoneda


Como tú
(León Felipe)
Paco Ibañez









Caspar David Friedrich - Caminante ante un mar de niebla

Cuando me vaya
J. M. Serrat









Anoche nos pusimos algo trascendentes, lo siento, pero cuando tengo el día tonto, mejor no preguntes.

En fin, cariño, esto es lo que hay y ahora me voy (solo a pasear, no temas).

Hasta luego. Nos vemos a las 12 en "El Benito" y nos tomarnos unas cañas. Te quiero.


Soulman
Ben L'Oncle Soul

No tengo la mirada de Spike Lee
No tengo el genio de De Vinci
No tengo los pies en la Tierra,
ni la paciencia de mi banquera.
No, no tengo esas cosas.

No tengo la sabiduría de Gandhi,
ni la seguridad de Mohammed Ali.
No tengo el alma de un gangster,
ni la bondad del Abate Pierre,
ni el aura de Guevara.

Sólo soy un Soulman
Escucha esto, Baby
No soy un Superman,
Lejos de ahí
Simplemente yo, mis delirios,
No tengo nada más que ofrecer
Aunque sé que eso ya es algo.

No tengo el físico de las revistas,
No tengo el humor de Charlie Chaplin
No tengo la ciencia infusa
ni el arte de Bocuse.
No, no tengo esas cosas.

No tengo la suerte de Neil Armstrong
No tengo la envergadura de King Kong
ni cientos de recursos,
ni el fervor de Rosa Parks
ni el valor de Mandela.

Estribillo

A mí me hubiera gustado ser como ellos
Ser alguien fuera de lo común
Lo he intentado,
He dado lo mejor de mí mismo
pero haga lo que haga, al final…

Estribillo

Simplemente yo, mis delirios,
Aunque sé que eso ya es algo.





martes, 6 de octubre de 2009

Cuéntame un ¿cuento?

Érase una vez
(José Agustín Goytisolo)
Paco
Ibañez




IMAGINATE
Fredric Brown

Imagínate espectros, dioses y demonios.
Imagínate infiernos y cielos, ciudades flotando en el cielo y ciudades hundidas en el mar.
Unicornios y centauros. Brujas, hechiceros, genios y fantasmas.
Ángeles y arpías. Hechizos y sortilegios. Elementales, espíritus familiares, demonios.
Es fácil imaginarse todas estas cosas: la humanidad se las ha imaginado durante miles de años.
Imagínate naves espaciales en el futuro.
Es fácil imaginárselo; el futuro se aproxima realmente y habrá naves espaciales en él.
Así pues, ¿existe algo que sea difícil de imaginar?
Claro que sí.
Imagínate un trozo de materia y a ti mismo dentro de ella, consciente, pensando, y por lo tanto sabiendo que existes, capaz de mover ese trozo de materia en cuyo interior te hallas, de hacerla dormir o despertarse, amar o subir una colina.
Imagínate un universo - infinito o no, como tú desees representártelo -, con un billón, billón, billón de soles en él.
Imagínate un grumo de barro girando locamente en torno a uno de esos soles.
Imagínate a ti mismo, en pie sobre ese grumo de barro, girando con él, girando por el tiempo y el espacio hacia un destino desconocido.
¡Imagínate!



Cuéntame un cuento
Celtas Cortos






Si, acabé llorando como un niño, a moco tendido.
¿Y qué?



miércoles, 19 de agosto de 2009

Como tú


"... ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;..."
León Felipe








jueves, 18 de junio de 2009

Me queda la palabra



NO NOS DEJAN CANTAR
Nâzim Hikme

No nos dejan cantar, Robeson,
mi canario con alas de águila,
mi hermano con dientes de perla.
No nos dejan gritar nuestras canciones.
Tienen miedo, Robeson,
tienen miedo del alba, miedo de ver,
miedo de oír, miedo de tocar.
Tienen miedo de amar,
miedo de amar como Ferhat, apasionadamente.

(Seguramente, también vosotros, hermanos negros, habéis de tener un Ferhat. ¿Cómo le llamas, Robeson?)
Le tienen miedo al grano y a la tierra,
al agua que corre,
al recuerdo.
La mano de un amigo que no pide
ni descuento, ni comisión, ni plazo;
como un pájaro tibio
nunca les estrechó la mano.

Le tienen miedo a la esperanza,
Robeson, miedo a la esperanza.
Tienen miedo, canario mío, con alas de águila,
tienen miedo de nuestros cantos, Robeson...




viernes, 29 de mayo de 2009

Libro de buen amor

Rembrandt van Rijn, El Monje en el  Campo de Trigo, 1644-1648.
Photo © Rijksmuseum, Amsterdam

Juan Ruiz, conocido como el Arcipreste de Hita, clérigo y poeta castellano que vivió en la primera mitad del siglo XIV. Autor de El Libro de buen amor, que escribió en la cárcel a modo de los goliardos, este libro encierra una protesta oponiéndose a la postura integrista de cierto prelado, que pretendía extender a su diócesis la doctrina papal del celibato obligatorio, frente a la tradición hispánica de la barraganía o contrato de convivencia de un sacerdote con una mujer.
Se le considera como el primer poeta lírico en lengua castellana. Conocedor de las pasiones humanas, ilustrado, "sinvergüenza y algo canalla".
En su obra se puede observar la "modernidad" de la iglesia que por allá los años mil doscientos pico ya era tan "progresista" como la actual dirigida por Benedicto XVI. Por cierto, ¿Porqué no se le llama Benito XVI como han sido siempre nombrados en castellano sus antecesores desde el I a XV? Cosas de la modernez o tal vez el chandalismo ilustrado que nos está "ilustrando" otra vez... si, eso debe ser.


Lo que puede el dinero
Arcipreste de Hita
Paco Ibañez
 




Arcipreste de Hita, Juan Ruiz - El Libro Del Buen Amor Arcipreste de Hita, Juan Ruiz - El Libro Del Buen Amor api_user_11797_Logos Media



viernes, 1 de mayo de 2009

La Poesia es un arma cargada de futuro

"Arma de destrucción masiva"



LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
GABRIEL CELAYA


Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.


jueves, 26 de marzo de 2009

Palabras para Julia

Palabras para mi hija:


"Las jóvenes rojas
cada vez más hermosas."
Pintada en la Faculta de Medicina-La Sorbona-Mayo'68


"Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego."

J.A. Goytisolo