No son las 1000 mejores canciones de la historia, ni los 500 mejores poemas, ni los 100 mejores libros, ni tan siquiera las 10 mejores películas, ni los mejores sabores, olores o sensaciones. Son lo que se me ha pegado y sigue pegándose en la piel a lo largo de las décadas que he tenido la suerte de presenciar. Algo que a modo de Jukebox virtual, en el que pueda tener a mano la música, pinturas, fotográfias, etc. que se encuentran desparramadas a lo largo del camino.
Lo que silbo al caminar. No es nostalgia y por supuesto que, cualquier tiempo pasado tan solo fue, anterior. Escríbeme un comentario si en algo coincidimos.
De madugada, cuando "Apriesa cantan los gallos é quieren quebrar albores", echo la llave y me voy a caminar.
Tarantella Siciliana
(Interpretado con scacciapensieri (marranzano)
Del 24 al 27 de mayo buscadme en Sicilia
Concerto BMW 974
(Transposición para clavecín del concierto para oboe de Alessandro Marcello)
Johann Sebastian Bach Glenn Goudl
Y hasta el día 5 de junio en Roma donde, ¡Dios mio!, veré la esposición del IV centenario del fallecimiento de Caravaggio en la Scuderie de Quirinale o en Florencia, (buscadme en ella el día que me pierda). -Venecia no será esta vez- (Siento parecer arrogante pero estoy más contento que un estupido niño malcriado con zapatos nuevos por volver a la bella Italia).
"Ciao, un bacio"
L'ultimo bacio Carmen Consoli Teatro Griego de Taormina (Sicilia)
(Aprended la justicia, oh vosotros advertidos, y a no despreciar a los dioses).
Carmina vel coelo possunt deducere lunam. Las palabras mágicas (la poesía) pueden traer la luna (del cielo a la tierra).
Virgilio (Ecle. VIII, 69).
Fortuna Imparatrix Mundi Carmina Burana Carl Orff
Hay en Roma un lugar, en la zona de Leopardi dell'Esquilino, que los turistas no suelen visitar. Solo es posible hacerlo en algunas visitas y si previamente han sido organizadas por el comune, pero merece la pena hacerlo y si es en hora de comida mejor y aprovechar al tiempo para comer y pedir una excelente pizza o un riquísimo rizzotto en la trattoria "Templo di Micenate" que esta justo enfrente.
Se trata de los restos de un auditorium que formaba parte de la magnifica villa de Mecenas, el gran protector de las artes y amigo de Augusto, se encuentra casi totalmente bajo tierra. En realidad era un gran comedor de verano, al aire libre, en los jardines de la villa. Rodeado de nichos con pinturas al trampantojo que, tal vez en su día, fueron ocupados por esculturas de musas, venus o dioses que entre flores y al frescor del agua y el arrullo de las fuentes servía de escenario a veladas literarias.
Un escalofrío te recorre la columna vertebral cuando lo visitas y piensas que, en ese mismo lugar en el que tú ahora estas pisando, hace más de 2.000 años, genios como Virgilio y Horacio, recitaron sus versos.
Auditorium di Mecenate
Non omnis moriar multaque pars mei
vitabit Libitinam; usque ego postera
crescam laude recens, dum Capitolium
scandet cum tacita virgine pontifex.
Dicar, qua violens obstrepit Aufidus
et qua pauper aquae Daunus agrestium
regnavit populorum, ex humili potens
princeps Aeolium carmen ad Italos
deduxisse modos. Sume superbiam
quaesitam meritis et mihi Delphica
lauro cinge volens, Melpomene, comam.
Horacio (Odas,3,30,6)
No moriré del todo, y una gran parte de mí evitará la Libitina, (es decir, la muerte, la aniquilación) yo seguiré creciendo, siempre joven con la alabanza posterior, mientras el pontífice sube al Capitolio con la virgen silenciosa, la gran Vestal. Se dirá que yo, por donde el estruendoso Auficio mete ruido, o por donde el Daunus, casi seco ha reinado sobre los pueblos rústicos, yo, desde un origen humilde he llegado a ser el primero que ha convertido los poemas Eolios en versos Italianos. ¡Oh, Melpomene! Llénate de orgullo, un orgullo apropiado a mis méritos, y ciñe mi cabellera de buen grado con la corona de laurel, atributo de Apolo.
Gianlorenzo Bernini-El rapto de Proserpina Galleria Borghese, Roma
El jardín de Proserpina
The garden of Proserpine -Algernon Charles Swinburne
Aquí, donde el mundo se acalla; aquí, donde todas las aflicciones se agolpan como olas exhaustas, o como un tumulto de muertas corrientes en un dudoso sueño de sueños. Veo crecer las verdes campiñas entre sembradores y labradores, en tiempos de cosecha y en tiempos de ciega; un dormido mundo de arroyos.
Cansado estoy de la alegría y la tristeza, de los hombres que ríen y lloran, y del destino que aguarda a sus cosechas. Los días y las horas me fastidian, marchitos capullos de flores estériles, y también los anhelos, poderes y deseos; dormir, sólo quiero dormir.
Aquí la vida es vecina de la muerte; lejos de la vista y del oído, en otras regiones, resuena el sollozo de las olas y de los vientos empujando al espíritu en frágiles embarcaciones. A la deriva, sin rumbo fijo. Mas aquí, del otro lado del mundo, donde nada florece, esos vientos no soplan.
Aquí no brotan hierbas ni malezas; no hay brezos ni vid; entre débiles juncos donde las hojas no crecen sólo mustios capullos de amapola, verdes racimos de Proserpina, para que ella exprima su vino mortal y lo entregue a los muertos.
Pálidos, innumerables, sin nombre, inclinándose en sombríos campos de mieses durante toda la noche, esos muertos, como almas tardías, no acunadas en cielo o infierno alguno, abatidas por la neblina y las tinieblas, buscan el brillo de una luz que los aleje para siempre de las sombras. Mas por fuerte que sea nuestra vida también algún día habremos de morir. Y no seremos ángeles, si ascendemos al cielo, ni sufriremos dolores, si caemos al infierno. Pero la belleza que hay en nosotros habrá de nublarse hasta perecer y nuestro amor, ya en reposo, tocará su fin.
Allí está ella, detrás de atrios y pórticos, coronada de yermas hojas, recogiendo toda cosa mortal que llegue hasta sus frías e inmortales manos. Allí está ella, temida por el amor a quien supera en dulzura, acercando sus labios a tantos hombres de tierras y tiempos diversos.
A la espera de todos nosotros, nacidos para morir, ella nos hace olvidar esta tierra, nuestra madre, y la vida de los frutos y las mieses. La primavera, las semillas y las golondrinas emprenden vuelo y la siguen, allí donde el canto del verano se ahueca y la vida se aleja.
Allá van los amores marchitos, los viejos amores con sus alas cansadas, y los años perdidos y las cosas deshechas.
Moribundos sueños de inhóspitos días, ciegos capullos arrancados por la nieve, hojas salvajes arrastradas por el viento, sangrientos extravíos de arruinadas primaveras.
Ni las tristezas ni las alegrías son seguras; el presente ha de morir en el mañana y nada hay que pueda doblegar el señorío del tiempo. El corazón, decaído y displicente, suspira acongojado; sus ojos abatidos y olvidadizos gimen la brevedad del amor.
Por grande que sea nuestro apego a la vida, buscamos liberamos de esperanzas y temores; por eso agradecemos a los dioses, no importa quiénes sean, que la vida no dure para siempre, que nada perturbe el dormir de los muertos, que hasta el río menos generoso haya siempre de retornar al mar. Porque entonces no habrá estrellas ni soles ni cambios de luz que puedan despertarnos; no habrá aguas que se agiten tumultuosamente ni sonidos ni visiones; tampoco habrá días, estaciones, o seres luminosos; sólo un eterno sueño en una eterna noche.
(Pasear de nuevo bajo la lluvia en Via Veneto, tomar una Peroni bajo el sol de Piazza Navona y besarte en los soportales de la Piazza dei Cinquecento).
