No son las 1000 mejores canciones de la historia, ni los 500 mejores poemas, ni los 100 mejores libros, ni tan siquiera las 10 mejores películas, ni los mejores sabores, olores o sensaciones. Son lo que se me ha pegado y sigue pegándose en la piel a lo largo de las décadas que he tenido la suerte de presenciar. Algo que a modo de Jukebox virtual, en el que pueda tener a mano la música, pinturas, fotográfias, etc. que se encuentran desparramadas a lo largo del camino.
Lo que silbo al caminar. No es nostalgia y por supuesto que, cualquier tiempo pasado tan solo fue, anterior. Escríbeme un comentario si en algo coincidimos.
domingo, 7 de febrero de 2010
Corazón Nuevo
Federico García Lorca
Mi corazón, como una sierpe, se ha desprendido de su piel, y aquí la miro entre mis dedos llena de heridas y de miel.
Los pensamiento que anidaron en tus arrugas, ¿dónde están? ¿Dónde las rosas que aromaron a Jesucristo y a Satán?
¡Pobre envoltura que ha oprimido a mi fantástico lucero! Gris pergamino dolorido de lo que quise y ya no quiero.
Yo veo en ti fetos de ciencias, momias de versos y esqueletos de mis antiguas inocencias y mis románticos secretos.
¿Te colgaré sobre los muros de mi museo sentimental, junto a los gélidos y oscuros lirios durmientes de mi mal?
¿O te pondré sobre los pinos, -libro doliente de mi amor- para que sepas de los trinos que da a la aurora el ruiseñor?
En todo momento la calle
A Tout Moment La Rue
Eiffel
En cada uno de nuestros alientos, en el menor susurro de los bajos fondos, flota en el aire la certeza - como un canto que se ahoga - que, con un adoquín de fortuna, contra el pandemónium del dinero en todo momento la calle también puede decir no... en todo momento la calle también puede decir no...
Los labios apretados y el miedo que gotea de una frente, la fauna y la flora nerviosas y en harapos y el estallido de nuestros corazones palpitantes en la sombra de un martillo pilón En todo momento la calle también puede decir no. En todo momento la calle también puede decir no
No como un sí a los árboles de larga cabellera a todo lo que nos une cuando la noche se mueve a los astros y a las diosas que pueblan nuestros sueños y cuando el pueblo desfallece... En todo momento la calle También puede decir...
Y si algunos puntos negros trajeados sazonan nuestro cielo de ondas ocultas en tubos largos y huecos, si contamos bien a la gente, es X veces más numerosa que esas 300 familias que son solventes En todo momento también puede decir no...
Como un sí a los árboles de larga cabellera a todo lo que nos une cuando la noche se mueve a los astros y a las diosas que pueblan nuestros sueños y cuando el pueblo sueña, le gusta disponer de sí mismo (x2).
No como un sí a los árboles de larga cabellera a todas esas noches que nos unen e incluso si han bebido demasiado a los astros y a las diosas que pueblan nuestros sueños y cuando el pueblo desfallece... en todo momento la calle también puede decir...
En cada uno de nuestros alientos, en el menor susurro de los bajos fondos, flota en el aire la certeza - como un canto que se ahoga - que con un adoquín de fortuna contra el guirigay del dinero en todo momento la calle también puede decir no. (x 10)
Pasada ya la cumbre de la vida, justo del otro lado, yo contemplo un paisaje no exento de belleza en los días de sol, pero en invierno inhóspito. Aquí sería dulce levantar la casa que en otros climas no necesité, aprendiendo a ser casto y a estar solo. Un orden de vivir, es la sabiduría. Y qué estremecimiento, purificado, me recorrería mientras que atiendo al mundo de otro modo mejor, menos intenso, y medito a las horas tranquilas de la noche, cuando el tiempo convida a los estudios nobles, el severo discurso de las ideologías -o la advertencia de las constelaciones en la bóveda azul... Aunque el placer del pensamiento abstracto es lo mismo que todos los placeres: reino de juventud.
Ha llegado, de nuevo, el poblador de las estaciones anfibias /del sueño, el caminante de una babel de espejos. alguien lo ha visto hablando con un ladrón de lejanías. alguien pregunta de qué sitio viene llevando en el ojal la noche. yo ignoro el ensalmo, el sortilegio! de su voz, pero siento su llamado loco al amor! sin boato lo mismo en la cama de marfil que en el zaguán del boticario. ha cruzado parajes de la tierra donde alguien golpea las maderas y el miedo de abrir es una aldaba.
Largo es el arte; la vida en cambio corta como un cuchillo Pero nada ya ahora -ni siquiera la muerte, por su parte inmensa-
podrá evitarlo: exento, libre,
como la niebla que al romper el día los hondos valles del invierno exhalan,
creciente en un espacio sin fronteras,
ese amor ya sin ti me amará siempre.
Darío Morales - Desnudo en mecedora
Farewell Angelina
Adiós Angelina
Adiós Angelina, las campanas de la corona están siendo robadas por bandidos, debo seguir su sonido, el triángulo se estremece, la música suena lenta, pero adiós Angelina, la noche arde y debo irme.
De nada sirve hablar y no hay por qué culparse, no hay nada que demostrar, todo sigue igual, una mesa permanece vacía a orillas del mar, adiós Angelina, el cielo está cambiando los colores y tengo que marcharme.
Los jotas y las reinas han abandonado el patio, cincuenta y dos gitanas hacen cola detrás de los guardianes, en el lugar donde una vez corrieron libres el dos y es as, adiós Angelina, el cielo se pliega, te veré dentro de poco.
Mira los piratas bizcos sentándose encaramados en el sol, disparando con una escopeta recortada a botes de hojalata, y los corteses y vecinos aplauden y vitorean cada descarga, pero adiós Angelina, el cielo se estremece y debo irme rápidamente.
King Kong y pequeños duendecillos bailan en los tejados tangos estilo Valentino, mientras las limpias manos del héroe cierran los ojos del muerto, para que nadie turbe a nadie, adiós Angelina, el cielo se está inundando y debo desaparecer.
Ametralladoras rugen, marionetas lanzan rocas a incomprendidas visiones y a los rostros de los relojes llámame lo que quieras, nunca lo negaré, pero adiós Angelina, el cielo está en erupción, y debo irme a donde esté tranquilo.
"... Mater divínæ grátiæ. Mater puríssima. Mater castíssima. Mater invioláta. Mater intemeráta. Mater immaculáta. Mater amábilis. Mater admirábilis. Mater boni consílii. Mater Creatóris. Mater Salvatóris. Virgo prudentíssima. Virgo veneranda. Virgo prædicánda. Virgo potens. Virgo clemens. Virgo fidélis. Speculum iustitiæ. Sedes sapiéntiæ. Causa nostræ laetítiæ. Vas spirituále. Vas honorábile. Vas insígne devotiónis. Rosa mystica. Turris davídica. Turris ebúrnea. Domus áurea. Fœderis arca. Iánua cæli. Stella matutína. Salus infirmórum. Refúgium peccatórum. Consolátrix afflictórum. Auxílium christianórum. Regína angelórum. Regína patriarchárum. Regína prophetárum Regína apostolórum. Regína mártyrum. Regína confessórum. Regína vírginum. Regína sanctórum ómnium. Regína sine labe originali concépta. Regína in cælum assúmpta. Regína sacratíssimi rosárii. Regína famíliæ. Regína pacis."
Liszt compuso Mazeppa, poema sinfónico basándose en un poema de Victor Hugo: la leyenda de un noble polaco del siglo XVII que, sorprendido en flagrante adulterio con la esposa de un conde celoso, cabalga ensangrentado y desnudo a lomos de un caballo salvaje.
MAZEPPA
Victor Hugo
¡Así, cuando Mazeppa, que ruge y que llora, Ha visto sus brazos, sus pies, sus costados que un sable roza, Todos sus miembros sujetos Sobre un fogoso corcel, alimentado de hierbas marinas, Que humea, y hace brotar el fuego de sus belfos Y el fuego de sus cascos; Cuando en sus nudos se ha enroscado como un reptil, Y ha regocijado con su cólera inútil A sus verdugos jubilosos, Y vuelve a caer finalmente sobre la grupa feroz, El sudor en la frente, la espuma en la boca, Y la sangre en los ojos, Surje un grito; y de repente por la llanura Tanto el hombre como el caballo, desbocados, sin aliento, Sobre las arenas en movimiento, Solos, llenando de ruido un torbellino de polvo Semejante a la nube negra donde serpentea el rayo, Volando con los vientos! Avanzan. Por los valles pasan como una tormenta, Como los huracanes que en los montes se agolpan, Como un globo de fuego; Luego no son ya más que un punto negro en la bruma, Luego se borran en el aire como un copo de espuma En el vasto océano azul. Avanzan. El espacio es grande. En el desierto inmenso, En el horizonte sin fin que siempre recomienza, Se hunden los dos. Su carrera como un vuelo los lleva, y grandes robles, Pueblos y torres, montes negros unidos en largas cadenas, Todo retiembla en torno a ellos. Y si el infortunado, cuya cabeza se quiebra, Se debate, el caballo, que adelanta a la brisa, De un salto más temeroso Se adentra en el desierto vasto, árido, infranqueable, Que ante ellos se extiende, con sus pliegues de arena, Como un manto rayado. Todo vacila y se pinta de colores desconocidos Ve correr los bosques, correr las anchas nubes, El viejo torreón destruido, Los montes cuyos intervalos baña un rayo; Ve; y manadas de humeantes yeguas Lo siguen con gran estrépito. Y el cielo, donde ya se prolongan los pasos de la tarde, Con sus océanos de nubes donde se derraman Más nubes aún, Y su sol que hiende sus olas con su proa, Sobre su frente deslumbrada gira como una rueda De mármol con venas de oro. Su ojo se extravía y brilla, su cabellera arrastra, Su cabeza cuelga; su sangre enrojece la arena amarilla, Los matorrales espinosos; Sobre sus miembros hinchados la cuerda se repliega, Y como una larga serpiente se aprieta y multiplica Su mordedura y sus nudos. El caballo, que no siente ni el bocado ni la silla, No deja de huir, y su sangre no deja de correr y manar, Su carne cae en jirones; ¡Ay! ¡ya a las yeguas ardientes, que lo seguían, irguiendo sus crines colgantes, Las suceden los cuervos! ¡Los cuervos, el búho con el ojo redondo, que se espanta, El águila recelosa de los campos de batalla, y el pigargo, Monstruo desconocido del día, Los oblicuos mochuelos, y el gran buitre leonado Que hurga en los costados de los muertos, donde su cuello rojo y calvo Se hunde como un brazo desnudo! Todos vienen a ensanchar la bandada fúnebre; Todos abandonan, para seguirla, la encina aislada Y los nidos de la casa solariega. Él, sangrando, perdido, sordo a sus gritos de júbilo, Pregunta al verlos: ¿Quién pues, allá arriba, despliega Este gran abanico negro? La noche desciende lúgubre, y sin manto estrellado. El enjambre se encarniza, y sigue, como una jauría alada, Al viajero humeante. Entre el cielo y él, como un torbellino sombrío, Los ve, luego los pierde, y los escucha en la sombra Volar confusamente. Por fin, después de tres días de una carrera insensata, Después de haber franqueado ríos de agua helada, Estepas, bosques, desiertos, El caballo cae ante los gritos de las mil aves de presa, Y su pezuña de hierro sobre la piedra que desmenuza Extiende sus cuatro relámpagos. Ahí está el infortunado yaciente, desnudo, miserable, Moteado de sangre, más rojo que el arce en la estación de las flores. La nube de pájaros sobre él gira y se detiene; Muchos picos ardientes aspiran a roer en su cabeza Sus ojos quemados de llorar. ¡Pues bien! a este condenado que grita y que se arrastra, A este cadáver viviente, las tribus de Ucrania Lo harán príncipe un día. Un día, sembrando los campos de muertos sin sepultura, Resarcirá por los amplios pastizales Al pigargo y al buitre. Su salvaje grandeza nacerá de su suplicio. ¡Un día, de los viejos jefes de los cosacos ceñirá la pelliza, Grande, con ojo fascinado; Y cuando pase, estos pueblos que viven en tiendas, Prosternados, lanzarán la fanfarria estrepitosa A rebotar en torno a él!
II
¡Así, cuando un mortal, sobre el que se extiende su dios, Se ha visto agarrarse aún vivo sobre tu grupa fatal, Genio, ardiente corcel, En vano lucha, ¡ay! tú saltas, tú lo llevas Fuera del mundo real, cuyas puertas quiebras Con tus patas de acero! Tú franqueas con él desiertos, cimas nevadas De los viejos montes, y los mares, y, más allá de las nubes, De las regiones sombrías; Y mil espíritus impuros que tu curso despierta En torno al viajero, insolente maravilla, Apremian a sus legiones. Atraviesa de un vuelo, sobre tus alas llameantes, Todos los campos de lo posible, y los mundos del alma; Bebe del río eterno; En la noche tormentosa o en la noche estrellada, Su cabellera, mezclada a las crines de los cometas, llamea al frente del cielo. Las seis lunas de Herschel, el anillo del viejo Saturno, El polo, redondeando una aurora nocturna Sobre su frente boreal, Lo ve todo; y para él tu vuelo, al que nada cansa, De este mundo sin límite a cada instante desplaza El horizonte ideal. ¿Quién puede saber, salvo los demonios y los ángeles, Lo que sufre siguiéndote, y qué relámpagos extraños En sus ojos refulgirán, Cuando sea quemado en medio de chispas ardientes, ¡Ay! y en la noche cuántas frías alas Vendrán a golpear su frente? Él grita espantado, tú prosigues implacable. Pálido, agotado, expuesto, bajo tu vuelo que lo abruma Él se da por vencido con horror; Cada paso que das parece cavar su tumba. Por fin el término llega… corre, vuela, cae, Y se incorpora ya rey!
