No son las 1000 mejores canciones de la historia, ni los 500 mejores poemas, ni los 100 mejores libros, ni tan siquiera las 10 mejores películas, ni los mejores sabores, olores o sensaciones. Son lo que se me ha pegado y sigue pegándose en la piel a lo largo de las décadas que he tenido la suerte de presenciar. Algo que a modo de Jukebox virtual, en el que pueda tener a mano la música, pinturas, fotográfias, etc. que se encuentran desparramadas a lo largo del camino.
Lo que silbo al caminar. No es nostalgia y por supuesto que, cualquier tiempo pasado tan solo fue, anterior. Escríbeme un comentario si en algo coincidimos.
Este corto le costó la vida a Theo van Gogh. Está basado en un guión de la diputada liberal holandesa Ayaan Hirsi Ali, de origen somalí y amenazada de muerte, denuncia la opresión de la mujer en la religión musulmana.
En cualquier lugar y sea cual sea la religión ¿Porqué a los curas, y a los meapilas que les siguen, la obsesión por los asuntos de brageta les quita el sueño? ¿Porque sus frustaciones las pagan con las mujeres? ¿Porqué hay tanto hijo de puta?
Aquella tarde, en la esquina junto a la casa del Mitreo,
por tu mejilla rodó una lágrima
que sequé con el pañuelo azul que aún conservo.
No lo puedes negar,
Saeculum, Caelum, Chaos, Nubs-Notus,
los Vientos, Oriens, Occasus, Natura y el Cosmos,
junto con el mismísimo Aión fueron testigos.
Lágrima
Lord Byron
Cuando el amor o la amistad debieran
a la ternura despertar el alma,
y ésta debiera aparecer sincera
en la mirada,
podrán los labios engañar fingiendo
una sonrisa seductora y falsa;
pero la prueba de emoción se muestra
en una lágrima.
Una sonrisa puede ser a veces
un artificio que el temor disfraza;
con ella puede revestirse el odio
que nos engaña;
mas yo prefiero para mí un suspiro
cuando los ojos, expresión del alma,
por un momento miro obscurecerse
con una lágrima.
El hombre surca el ignorado Océano
con el soplo del viento que lo arrastra,
en medio de las olas bramadoras
que se levantan;
se inclina...y en las olas procelosas
que amenazantes a su nave avanzan,
mira el abismo, y sus aguas turbias
mezcla una lágrima.
En la carrera de la noble gloria,
el valeroso capitán se afana
por ganar con su muerte una corona
en las batallas;
pero levanta al que postró en el suelo
y sus heridas compasivo baña,
una por una, en el sangriento campo,
con una lágrima.
Y cuando vuelve, henchido de ese orgullo
que hace latir el pecho que avasalla;
cuando teñida en enemiga sangre
cuelga su espada,
la recompensan todas sus fatigas
al abrazar a su consorte amada
y al darle un beso en sus mejillas húmedas
con una lágrima.
Dulce mansión de mi niñez perdida,
donde la franqueza y la amistad gozaba;
donde en medio de amor vi deslizarse
las horas rápidas;
yo te dejé con un hondo sentimiento,
volví hacia ti mis últimas miradas,
y apenas puede percibir tus torres
tras una lágrima.
Aunque no puedo repetir, como antes,
mi juramento a mi María cara,
a la que fuera para mí otro tiempo
fuego del alma,
tengo presentes los felices días
en que, niños aún, tanto me amaba,
cuando ella contestaba a mis promesas
con una lágrima.
¿En otros brazos puede ser dichosa?
¿Tiene el recuerdo de su edad pasada?
Mi corazón respetará ese nombre
que tanto amaba.
Y dije adiós a mi esperanza loca,
con una lágrima.
Cuando al imperio de la eterna noche
tome su vuelo para siempre mi alma;
cuando mi cuerpo exánime repose
bajo una lápida,
si por ventura os acercáis un día
donde mi triste sepultura se halla,
humedeced siquiera mis cenizas
con una lágrima.
Yo no apetezco mármol...monumento
que la ambición la vanidad levanta;
manto suntuoso con que el necio orgullo
cubre su nada;
no darán sus emblemas a mi nombre
el falso orgullo ni la gloria vana;
lo que yo quiero, lo que pido sólo,
es una lágrima.
"Jesse regresa a casa, hay un agujero en la cama. Donde dormiamos, ahora está cada vez más frío Jesse tu cara, en el lugar donde dormiamos Por el corazón, todo lo aparto, lo cuelgo en mi corazón.
Y estoy dejando encendida la luz en las escaleras. No, no estoy asustada, es que te espero. Hola Jesse, estoy sola, vuelve a casa.
Jesse las escaleras del pasillo, recuerdan Tus pasos, y yo me acuerdo tambien. Todas las fotografías son sombras y se desvanecen en gris Y yo todavía guardo un lugar en la mesa al mediodía.
Jesse tu lado en la cama, Está como cuando te fuiste, lo he guardado para ti Todos los azules y los verdes (*) los he limpiado recientemente Y parecen nuevos; hey Jesse, tú y yo.
Vamos a apagar la luz de las escaleras Voy a arreglar mi pelo, te sueño sin saberlo. Hola Jesse, estoy sola, vuelve a casa."
Es un sentimiento nuevo, que mantiene alta mi vida, La pasión en la garganta, Eros que se hace palabra. Todas tus inhibiciones no forman parte del sexo. Los apetitos míticos, de prostitutas libias, El sentido de posesión de tiempos pre-alejandrinos. Y tu voz igual que el coro de las sirenas de Ulises me encadena. Y es hermoso perderse en este hechizo. Y es hermoso perderse en este hechizo. Y los músculos del cuerpo, prestos al acoplamiento, En el Japón las geishas se abandonan al amor. Todas tus inhibiciones, el placer desencadenan. El shivaísmo tántrico, de estilo dionisíaco, La lucha pornográfica de griegos y latinos. Y tu piel como un oasis en el desierto aún me cautiva. Y es hermoso perderse en este hechizo. Y es hermoso perderse en este hechizo. Los apetitos míticos, de cortesanas libias, El sentido de posesión de tiempos pre-alejandrinos. Y tu voz igual que el coro de las sirenas de Ulises me encadena. Y es hermoso perderse en este milagro. Y es hermoso perderse en este milagro.
Juan Ruiz, conocido como el Arcipreste de Hita, clérigo y poeta castellano que vivió en la primera mitad del siglo XIV. Autor de El Libro de buen amor, que escribió en la cárcel a modo de los goliardos, este libro encierra una protesta oponiéndose a la postura integrista de cierto prelado, que pretendía extender a su diócesis la doctrina papal del celibato obligatorio, frente a la tradición hispánica de la barraganía o contrato de convivencia de un sacerdote con una mujer.
Se le considera como el primer poeta lírico en lengua castellana. Conocedor de las pasiones humanas, ilustrado, "sinvergüenza y algo canalla".
En su obra se puede observar la "modernidad" de la iglesia que por allá los años mil doscientos pico ya era tan "progresista" como la actual dirigida por Benedicto XVI. Por cierto, ¿Porqué no se le llama Benito XVI como han sido siempre nombrados en castellano sus antecesores desde el I a XV? Cosas de la modernez o tal vez elchandalismo ilustrado que nos está "ilustrando"otra vez...si, esodebe ser.
Cuentan las crónicas que ni los más viejos melómanos del Real recuerdan tal profusión de ¡Jesús! santiguamientos y ¡Hasta donde vamos a llegar! procedentes de los palcos y el patio de butacas que a penas pudieron ser oidos al ser ahogados por los ¡Bravo! del anfiteatro.
Tannhäuser - Overtura
Muerte de Sardanapalus - Delacroix
Si en el cielo hay hurís y vino, como dice el mulá, nuestro premio en lo alto será beber y amar. Yo comienzo a gozar y vaciar copas en vida, disponiendo mi alma al placer de allí arriba.
Omar Khayyam
Durante ciertas partes de la representación el tintineo de las pulseras producido por las damas al abanicarse hizo temer la correcta audición de músicos y cantantes. Así mismo en los aparcamientos de ciertos locales llamados de "señoritas" nunca se había visto tal acumulación de coches de lujo...
Agostino Arrivabene - Il rinoceronte e il monolite celeste
A los nuevos libertadores, fantoches decimonónicos que en estos tristes tiempos de inalámbricos y televisión, siguen pavoneandose, derrochando demagogia, chiste fácil y más huevos que nadie. Machitos que como gallos en corral cacarean exultantes en sus castillos de acero y neón. Augurándoles que sus cantos de sirena serán barridos, más pronto que tarde, por la lluvia que sin duda vendrá.
"No me liberen, yo me basto para eso"
Grafitti en los muros de la
Universidad de Nanterre
Mayo'68
ELEGIDO POR ACLAMACIÓN
Ángel González
Sí, fue un malentendido.
Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.
Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.
El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.
Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.
A cántaros
Pablo Guerrero
..."Y cuando vió los gobelinos tiritantes de la brisa marina, los entierros de las altas alcurnias empujados por percherones adornados con plumas de pavoreales azules y los niños arropados con papel periodico en la puerta de la catedral del pueblo dijo: !carajo que gente tan rara!, !parecen poetas!; a lo que alguien le repondio: pero no son poetas mi general, son los godos del pueblo, los que mandan, los que tienen el poder, los que nos vendieron la idea de que la guerra es por libertad"......
Mientras tú existas, mientras mi mirada te busque más allá de las colinas, mientras nada me llene el corazón, si no es tu imagen, y haya una remota posibilidad de que estés viva en algún sitio, iluminada por una luz cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas así, con ese nombre tuyo tan pequeño, seguiré como ahora, amada mía, transido de distancia, bajo ese amor que crece y no se muere, bajo ese amor que sigue y nunca acaba.
Deidre DeFranceaux - Naughty Angel
ANGELS
Robbie Williams
Me siento y espero. ¿Un ángel contempla mi destino? ¿Y saben ellos Los lugares adonde vamos Cuando somos canosos y viejos? Porque me han dicho Que la salvación les permite desplegar sus alas. Por eso cuando estoy acostado en mi cama, Con pensamientos corriendo por mi cabeza, Y siento que el amor está muerto, En vez de eso amo a los ángeles.
Y a través de todo, ella me ofrece protección, Un montón de amor y afecto, Aunque esté bien o mal. Y hacia abajo, por la cascada Dondequiera que me lleve, Sé que la vida no me arruinará. Cuando llegue el momento, ella no me abandonará, En vez de eso amo a los ángeles.
Cuando me siento débil, Y el dolor camina en una sola dirección. Miro hacia arriba, Y sé que siempre seré bendecido con amor, Y a medida que el sentimiento aumenta, Ella le otorga carne a mis huesos, Y cuando el amor está muerto En vez de eso amo a los ángels.
Y a través de todo, ella me ofrece protección, Un montón de amor y afecto, Aunque esté bien o mal. Y hacia abajo, por la cascada Dondequiera que me lleve, Sé que la vida no me arruinará. Cuando llegue el momento, ella no me abandonará, En vez de eso amo a los ángeles.
Algo lo que me invade, todo viene de dentro Nunca lo que me sacie, siempre quiero, lobo hambriento. Todo me queda grande para no estar contigo. Sabes, quisiera darte siempre un poco más de lo que te pido. Sabes que soñaré, si no estás que me despierto contigo.
Sabes que quiero más, no se vivir solo con 5 sentidos. Este mar cada vez guarda mas barcos hundidos.
Tu eres aire, yo papel, donde vayas yo me iré, si me quedo a oscuras luz de la locura ven y alumbrame. Alguien dijo alguna vez por la boca vive el pez y yo lo estoy diciendo, te lo estoy diciendo otra vez.
Dime porque preguntas cuanto te he echao de menos, si en cada canción que escribo corazón eres tú el acento. No quiero estrella errante, no quiero ver la aurora quiero mirar tus ojos del color de la cocacola.
Sabes que soñaré, si no estas que me despierto contigo. Sabes que quiero más, no se vivir solo con 5 sentidos. Este mar cada vez guarda mas barcos hundidos.
No estas conmigo siempre que te canto, yo hago canciones para estar contigo, porque escribo igual que sangro, porque sangro todo lo que escribo. me he dado cuenta cada vez que canto que si no canto no se lo que digo.
La pena está bailando con el llanto y cuando quiera bailará conmigo. La vida apenas solo dura un rato y es lo que tengo para estar contigo para decirte lo que nunca canto, para cantarte lo que nunca digo.
Todos los rostros a mi alrededor son conocidos Lugares gastados, rostros cansados Temprano y brillantes hacia la competencia diaria Yendo a ningún lado, sin un destino Sus lágrimas están llenando sus vasos Sin expresión, sin expresión Oculto mi cabeza, quiero ahogar mi dolor Sin un mañana, sin un futuro
Y es algo curioso Es algo triste Que en los sueños en los que he muerto Son los mejores que he tenido Es difícil decírtelo Es difícil aceptar que Cuando la gente da vueltas en círculos Este es un mundo, muy muy loco, mundo loco
Los niños esperando los días en los que se sienten bien Feliz cumpleaños, feliz cumpleaños Obligado a sentirme de la manera en que cada niño debería Siéntate y escucha, siéntate y escucha Fui a la escuela y estaba muy nervioso Nadie me conocía, nadie me conocía Hola maestra, dígame cual es mi lección Solo me revisó, me revisó
Y lo encuentro algo curioso Es algo triste Que en los sueños en los que he muerto Son los mejores que he tenido Es difícil decírtelo Es difícil aceptar que Cuando la gente da vueltas en círculos Este se vuelve un mundo, muy muy loco, mundo loco Agrandando tu mundo Mundo loco.
Un bello día o quizá una noche, Cerca de un lago me había dormido. Cuando de repente, pareciendo reventar el cielo, y viniendo de ninguna parte, surge un águila negra.
Lentamente, las alas desplegadas. Lentamente, la vi arremolinarse. Cerca de mí, en un rumor de alas, como derribada por el cielo el pájaro vino a posarse...
Tenía los ojos color rubí y plumas del color de la noche. En su frente, con miles de luces brillantes, el ave rey coronado llevaba un diamante azul.
Con su pico tocó mi mejilla. En mi mano, deslizó su cuello. Fue entonces cuando lo reconocí: había vuelto a mí surgiendo del pasado.
Dime pájaro dime. Llévame. Regresemos al país de en otro tiempo. Como antes, en mis sueños de niña, para recoger estrellas temblando, estrellas...
Como antes, en mis sueños de niña. Como antes, sobre una nube blanca. Como antes, encender el sol, crear la lluvia. Y hacer maravillas.
El águila negra en un rumor de alas despegó para volver al cielo.
Cuatro plumas del color de la noche. Una lágrima, o quizá un rubí. Tenía frío, no me quedaba nada. El pájaro me había dejado sola con mi pena.
Un buen día, o quizá noche, Cerca de un lago me había dormido. Cuando de repente, pareciendo reventar el cielo, y viniendo de ninguna parte, surge un águila negra...
Un buen día...
o quizá noche... Cerca de un lago...
me había dormido... Cuando de repente...
pareciendo reventar el cielo... y viniendo de ninguna parte... surge un águila negra...
La Otter haciendo de Carmen, la sevillana cigarrera, con un clavel entre los senos y su melena pelirroja mordiendo el gajo de una naranja. ¿Alguien puede superar tal grado voluptuosidad y erotismo sin caer en lo burdo y soez? ¿No está irresistiblemente descarada encendiendo el cigarro? Solo hay que observar las risas nerviosas del publico cuando cuando lo hace sin dejar de murmurar la habanera.
Y aún habrá quien tilde a la Opera de ñoña...
Anne Sofie von Otter es Carmen en Glyndebourne, 2002.
Dirigida por David McVicar
Dirección de orquesta: Philippe Jordan.
El amor es cual pájaro rebelde al que nadie es capaz de domar Nuestros ruegos a nada van a parar, si lo que a él se le antoja es rehusar.
Amenazas y súplicas nada valdrán. Aquel hombre persuade; éste otro se calla. Y es a éste, al que nada dice, al que quiero y mi corazón prefiere
el amor, el amor... El amor es como un niño gitano que jamás supo de nada que sea la ley ¿Que tú no me amas? ¡Yo sí te amo! Y si yo te amo... ¡Mejor será que del amor te guardes! El pájaro que prender hubiste creído batió sus alas y se alejó de ti... Aunque distante quede tu amor, puedes esperar su regreso ¡Cuando menos lo esperas, a tu lado estará! Y en torno tuyo, raudo y veloz, volará Ahora bien, y ahora se va... para retornar Te figuras tenerlo, pero te esquiva; crees zafarte y él es tu dueño.
Espero que los cojones los reserven para lo que su Buen Dios los creo.
TÚ NO MATES
(Soneto al hijo. Fragmento)
Laura Capmany
"Sé fuerte y generoso en este mundo,
el dolor más atroz, el más profundo,
lo llevan en el alma los que hieren.
Defiéndete si puedes, burla, esquiva,
pero si no te queda alternativa,
tú no mates, tu sé de los que mueren."
Señores de la guerra
Vengan señores de la guerra, ustedes que construyen todas las armas, ustedes que construyen los aviones de muerte, ustedes que construyen las grandes bombas, ustedes que se esconden detrás de paredes, ustedes que se esconden detrás de escritorios, sólo quiero que sepan que puedo ver detrás de sus máscaras.
Ustedes que nunca hicieron nada excepto construir para destruir, ustedes juegan con mi mundo como si fuera juguetito de ustedes, ponen un arma en mi mano y se esconden de mis ojos y se dan vuelta y corren alejándose cuando vuelan rápidas las balas
Como antes Judas, mienten y engañan. Una guerra mundial puede ganarse (me quieren hacer creer) pero veo a través de sus ojos, y veo a través de sus cerebros, como veo a través del agua que corre por mi alcantarilla.
Ustedes ajustan los gatillos para que otros disparen y luego retroceden y observan. Cuando el número de muertos asciende se esconden en sus mansiones mientras la sangre de los jóvenes se escapa de sus cuerpos y se entierra en el barro.
Ustedes arrojaron el peor miedo que alguien pudo haber lanzado: el miedo a traer niños al mundo por amenazar a mi hijo aún no nacido, sin nombre, no merecen la sangre que corre por sus venas.
¿Cuánto sé como para hablar cuando no corresponde? Ustedes podrían decir que soy joven, podrían decir que no tengo educación, pero hay una cosa que sé, pese a ser más joven que ustedes: incluso Jesús nunca perdonaría lo que ustedes hacen.
Déjenme preguntarles una cosa: ¿el dinero que tienen es tan bueno como para comprarles el perdón? ¿Piensan que tendría ese poder? Creo que se darán cuenta cuando les llegue la hora de la muerte que todo el dinero que ganaron nunca servirá para recuperar sus almas.
Y espero que mueran y que la muerte les llegue pronto; yo seguiré sus ataúdes en la pálida tarde, y observaré mientras los bajan hasta su lecho último, y me quedaré parado frente a sus tumbas hasta asegurarme que estén muertos.
Si yo fuera Dios y tuviese el secreto, haría un ser exacto a ti; lo probaría (a la manera de los panaderos cuando prueban el pan, es decir: con la boca), y si ese sabor fuese igual al tuyo, o sea tu mismo olor, y tu manera de sonreír, y de guardar silencio, y de estrechar mi mano estrictamente, y de besarnos sin hacernos daño -de esto sí estoy seguro: pongo tanta atención cuando te beso; entonces, si yo fuese Dios, podría repetirte y repetirte, siempre la misma y siempre diferente, sin cansarme jamás del juego idéntico, sin desdeñar tampoco la que fuiste por la que ibas a ser dentro de nada; ya no sé si me explico, pero quiero aclarar que si yo fuese Dios, haría lo posible por ser Ángel González para quererte tal como te quiero, para aguardar con calma a que te crees tú misma cada día, a que sorprendas todas las mañanas la luz recién nacida con tu propia luz, y corras la cortina impalpable que separa el sueño de la vida, resucitándome con tu palabra, Lázaro alegre, yo, mojado todavía de sombras y pereza, sorprendido y absorto en la contemplación de todo aquello que, en unión de mí mismo, recuperas y salvas, mueves, dejas abandonado cuando -luego- callas... (Escucho tu silencio. Oigo constelaciones: existes. Creo en ti. Eres. Me basta.
Gianlorenzo Bernini-El rapto de Proserpina Galleria Borghese, Roma
El jardín de Proserpina
The garden of Proserpine -Algernon Charles Swinburne
Aquí, donde el mundo se acalla; aquí, donde todas las aflicciones se agolpan como olas exhaustas, o como un tumulto de muertas corrientes en un dudoso sueño de sueños. Veo crecer las verdes campiñas entre sembradores y labradores, en tiempos de cosecha y en tiempos de ciega; un dormido mundo de arroyos.
Cansado estoy de la alegría y la tristeza, de los hombres que ríen y lloran, y del destino que aguarda a sus cosechas. Los días y las horas me fastidian, marchitos capullos de flores estériles, y también los anhelos, poderes y deseos; dormir, sólo quiero dormir.
Aquí la vida es vecina de la muerte; lejos de la vista y del oído, en otras regiones, resuena el sollozo de las olas y de los vientos empujando al espíritu en frágiles embarcaciones. A la deriva, sin rumbo fijo. Mas aquí, del otro lado del mundo, donde nada florece, esos vientos no soplan.
Aquí no brotan hierbas ni malezas; no hay brezos ni vid; entre débiles juncos donde las hojas no crecen sólo mustios capullos de amapola, verdes racimos de Proserpina, para que ella exprima su vino mortal y lo entregue a los muertos.
Pálidos, innumerables, sin nombre, inclinándose en sombríos campos de mieses durante toda la noche, esos muertos, como almas tardías, no acunadas en cielo o infierno alguno, abatidas por la neblina y las tinieblas, buscan el brillo de una luz que los aleje para siempre de las sombras. Mas por fuerte que sea nuestra vida también algún día habremos de morir. Y no seremos ángeles, si ascendemos al cielo, ni sufriremos dolores, si caemos al infierno. Pero la belleza que hay en nosotros habrá de nublarse hasta perecer y nuestro amor, ya en reposo, tocará su fin.
Allí está ella, detrás de atrios y pórticos, coronada de yermas hojas, recogiendo toda cosa mortal que llegue hasta sus frías e inmortales manos. Allí está ella, temida por el amor a quien supera en dulzura, acercando sus labios a tantos hombres de tierras y tiempos diversos.
A la espera de todos nosotros, nacidos para morir, ella nos hace olvidar esta tierra, nuestra madre, y la vida de los frutos y las mieses. La primavera, las semillas y las golondrinas emprenden vuelo y la siguen, allí donde el canto del verano se ahueca y la vida se aleja.
Allá van los amores marchitos, los viejos amores con sus alas cansadas, y los años perdidos y las cosas deshechas.
Moribundos sueños de inhóspitos días, ciegos capullos arrancados por la nieve, hojas salvajes arrastradas por el viento, sangrientos extravíos de arruinadas primaveras.
Ni las tristezas ni las alegrías son seguras; el presente ha de morir en el mañana y nada hay que pueda doblegar el señorío del tiempo. El corazón, decaído y displicente, suspira acongojado; sus ojos abatidos y olvidadizos gimen la brevedad del amor.
Por grande que sea nuestro apego a la vida, buscamos liberamos de esperanzas y temores; por eso agradecemos a los dioses, no importa quiénes sean, que la vida no dure para siempre, que nada perturbe el dormir de los muertos, que hasta el río menos generoso haya siempre de retornar al mar. Porque entonces no habrá estrellas ni soles ni cambios de luz que puedan despertarnos; no habrá aguas que se agiten tumultuosamente ni sonidos ni visiones; tampoco habrá días, estaciones, o seres luminosos; sólo un eterno sueño en una eterna noche.
El caso de EEUU es el más sonado, pero en el mundo aún quedan 90 países que siguen aplicando la pena de muerte. Algunos de ellos como China, Egipto, India o Cuba que la mantienen para delitos comunes. O incluso en Arabia Saudí donde la homsexualidad puede llegar a pagarse con la vida.
EL CASO DE ESTADOS UNIDOS
En la actualidad, la única realidad es que EEUU representa, después de la República Popular China, el país que impone a nivel estatal y federal más condenas a muertes del mundo civilizado. De hecho 38 de los 50 estados mantienen la pena capital en su constitución, siendo Texas el que lidera la posición.
La horca y el fusilamiento son las formas más comunes de ejecutación, aunque éste último se reserva para los tiempos de guerra. El primero aparece en el ordenamiento jurídico de 78 países y el fusilamiento en 86.
--En septiembre de 1975 se ejecutan las últimas penas de muerte en España. Fusilan a cinco terroristas y usted compone una bella canción que titula "Al alba".
--Escribí "Al alba" los días previos a los fusilamientos y con mucha urgencia. Debe haber sido una de las canciones que más rápidamente me surgieron, pero quería que la gente la cantara. La verdad es que no tuve que pensar mucho, salió del dolor.
--Es un canto a la vida pero enmascarado en una canción de amor. ¿Por qué la concibe de ese modo?
--Quería que pasara rápido la censura. Por eso la estructuré como una canción de amor, de despedida para siempre y como un alegato a la muerte. Pero hay dos elementos en la canción muy vinculados a las ejecuciones. Una vez pasó la censura, Rosa León la grabó.
--Seguramente es una de las canciones más reclamadas por su público. ¿Por qué cree que se la piden?
--Estas canciones que salen ya hechas, de la propia necesidad de escribirlas, calan más. Sí, probablemente es la que más he cantado.
--Creo que enviaba a los censores muchas canciones que sabía ya que no serían aceptadas y así, por pena, aprobaban las que usted quería.
--No creo que les inspirara ninguna pena. Pero sí fue una treta que utilizábamos muchos para que se salvaran algunas letras.
