El Olvido
Vicente Aleixandre
No es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.
Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o una mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
su memoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.
Con dignidad murió. Su sombra cruza.
El viento grita Mary
Después de que todos los muñecos estén en sus cajas
y de que los payasos se hayan ido a la cama
puedes oír a la alegría tambaleándose calle abajo
pisadas vestidas de rojo
y el viento susurra Mary
Una escoba está barriendo, deprimente,
los trozos rotos de la vida de ayer
en algún lugar una reina está llorando
en algún lugar un rey no tiene esposa
y el viento grita Mary
Los semáforos se volverán azules mañana
e iluminarán el vacío que hay en mi cama
la isla diminuta se hunde en la corriente
porque la vida que ellos vivieron ha muerto
y el viento chilla Mary
¿Recordará siempre el viento
los nombres que se ha llevado en el pasado?
con su muleta, su anciana edad y su sabiduría
susurra, "No, este será el último"
y el viento grita Mary
No hay comentarios:
Publicar un comentario